Un Diáloco sin guión

Escúchame, compadre, tú cómo decías que te llamabas. Pon tú los signos de interrogación, que se me han olvidado. ¿Cómo dices? Que cómo te llamas. ¿Yo? No, el Guarda de la Campana. Yo me llamo Domingo. ¿Domingo? ¿Domingo por qué? Pues porque nací un martes. Ah, claro. Bueno, pues escucha. ¿Siempre vistes en plan "hola soy tu menstruación", o es casualidad? En principio siempre visto así, siempre que sea día festivo. Pues para mí todos los días son una fiesta, un regalo del cielo, un presente. Tenlo presente. Pues mejor para ti. Gracias. De tu parte. Compadre. Qué. Que esto de hablar así de corrido, sin guiones ni indicadores de a quién le toca hablar es un lío. Por la cara, no sé si estás hablando tú o si soy yo. Eso es por el narrador, que es un cachondo, seguramente. Pues seguramente, sí. Se creerá muy gracioso el muy biodefruta. A mí no me hace ni pizca de gracia. Bueno, un poco sí. Porque ahora mismo no sé si soy Domingo o no, ni si es jueves o si es hoy o ayer. Ja ja ja, me entra la risa floja. Pero muy floja, apenas se nota. ¿Tú sabes algo? ¿Yo? No, yo. ¿Quién va a ser? No sé, dijiste antes que el Guarda de la Campana. No, eso lo dijiste tú. Yo creo que no. Joder, esto es un diálogo de truchas en mal estado. Para ti más gordo. No pongas esa cara de besugo, que todavía no me has dicho tu nombre, compadre. No digas embustes, que te lo he dicho ya. No, te lo he dicho yo, que me llamaba Domingo. ¿Seguro? No, seguro no, porque esto es un lío, pero casi seguro que sí. Pues yo me llamo Hugo. Como Bruce. No, como Bruce no. Sí, porque Bruce es el Boss, ¿o no? Me parece que uno de los dos es tonto, y no soy yo. Completamente de acuerdo. Oye, ¿nunca te han dicho ¡Hugo besugo!? ¿Cuándo? Alguna vez. No sé, creo que no. Pues es raro ¿no? No lo creo, porque yo me llamo Domingo. Pues te voy a decir una cosa, desde el respeto. Mañana es domingo, se casa respingo, con una gitana, que tiene unas tetas como una campana. Eso me cantaba mi abuelo de pequeño. Qué chulo, tener un abuelo pequeño. El mío es bastante mayor. Tiene cara de abuelo y todo. Eso no es nada. Yo conozco a una pareja que se acaban de conocer, y están yendo super rápido en su relación. ¿Son pilotos de avión? No. Bueno, a lo mejor. No los conozco mucho. Pero el caso es que se están saltando pasos. Con decirte que me he enterado de que no van a tener hijos, sino que van a tener directamente nietos... Joder, qué nivel. Un nivelasso, sí. Compadre, pon un guioncito de vez en cuando antes de hablar, que no sé si tengo que seguir escuchando o me toca hablar, sabes. Lo que tú digas. Pues claro. Pues no, y bájate del carro. Voy. Ya, ahora qué. Móntate otra vez, pero calladito. Yo no veo ningún carro. ¿Te lo habrán robado? Puede ser, no te digo que no. Anoche cuando dormía. Estoy pensando que no sólo yo soy tonto. Completamente en desacuerdo. Es verdad. Adiós compadre. Y cómprame un coco. Que te lo compre tu padre, que tiene más fuerza. Cabeza. Hugo. Qué. ¡Tarugo! Joder, me has cogido. Te lo dije, que tenías cara de besugo, Domingo. ¡Domingo! Qué. No sé. ¿Cómo que no sé? No sé, tío. No me sale ninguna rima con Domingo. Con un "atríncame el pepino" te valdría, creo yo. Psé, no sé. Preferiría una rima consonante, con consonantes contantes y sonantes, acompañadas de palmas sordas. Y unas aceitunitas. Da igual, la gente no va a saber quién lo ha dicho. Pero yo sí, a mí sí me importa. Un peo pa ti. Tú tampoco te enteras, que lo sé yo, lo sabe tú y lo sabe tooooodo el barrio. Lo que tú digas. No, lo que digas tú. No, tú. Compadre. Qué. Tú no eres mi compadre, para qué contestas ni ná. Te has contestado tú solo, chaval, a mí me dejas. Completamente de acuerdo. Propiamente. Aquí huele peste, illo. Yo no he sido. Yo tampoco. La peste es psicológica, todo está en la mente. Pero entra por la nariz, ¿no? Creo que sí. Buffff esto apesta. Eso dicen en Umbrete. Pues a mí me gusta, huele a tortilla de papas... creo. Creo que no. Qué bien huele a peste aquí, ¿verdad? La gente no lo nota, pero la belleza de la peste está en el interior. Sí, como cuando huele a zorruno. Qué me gustan los pinchitos zorrunos, macho, que todo hay que decirlo. Bueno, compadre, si no me vas a hablar me voy, que tengo cosas que hacer. Que esto es peor que hablar con un anónimo. Ahí te quedas, Hugo, Domingo, o comoquiera que sea tu verdadero nombre. Dale recuerdos al Guarda de la Campana. De tu parte. No, de la tuya. De la mía no. ¿De la mía, entonces? No sé, la verdad. Hace tela de calor para comer papas en amarillo, colega. Así que vete ya. Eso ya lo has dicho antes. No.

Blog is in the air

[[nota del autor y del traductor: escribí esto allá por el 26 de diciembre del 2006, en pleno Big Bang de la era Blog. Ya ha llovido. No mucho, pero ya ha llovido ¿o no?]]


Como ya habrás notado si es que pasas por aquí, la blogosfera, inicialmente canica de escuetos y tímidos diarios-web, crece y crece, se cuece y se enriquece a pasos de André el Gigante. Cada vez los periódicos y diarios tradicionales dedican mayor número de páginas, artículos, columnas, arcos de medio punto, etc. a hablar de los denominados blogs (que no sé qué es lo que será eso del blog: a mí que me registren) y del fenómeno que suponen. En algunos casos, se entrelee cierto respeto-temor de los tradicionales respecto a los web, como el profesor que siente que su alumno le está adelantando. De canica a bola de pin-pon tamaño pin-y-pon, de éste a balón de mano de balonmano, pasando a foot ball... y encontrándose en estos momentos la blogosfera tamaño balón de nivea (nívea) recién inflado, claro está.

El mundoblog todo lo inunda-rá. Todo lo llena-rá. Algunos hablan en lenguaje blog: -"eso ya lo dije yo en mi blog",... "muy buena tu postilla en el blog de periquillo de los palotes", etc.- incluso se llega a empezar a tener aprecio a gente que frecuenta un blog, o cuyo blog visitas con frecuencia. Existe igualmente el fenómeno MONO (recuerda que es este un blog sin humos) en los blogs, y a veces estás deseando expresarte en el propio, visitar alguno, o comprobar posibles postillas interesantes. Hablamos entonces de monoblog.

Otro fenómeno que vengo observando, es que los visitantes fieles a los blogs, no suelen ser del círculo íntimo y privado del autor, sino personas inicialmente ajenas a él. Los amigos/as rara vez pasan por el blog, y cuando lo hacen, rara vez dejan su huella. Es curioso (por no decir otra cosa).

Se desconoce si hubo Big Blog inicial, antes del cual no había nada. Ignoramos en estos momentos si la tendencia inflacionista de la blogosfera permanecerá por los siblogs de los siblogs, o si por el contrario existe suficiente materia oscura* por determinar, que produzca no sólo una desaceleración, sino una contracción, hasta que sólo quede uno. ¿Nos cansaremos de esto de los blogs? ¿Me cuentas algo? ¿Que no? ¿? ¿Crees que este globo blog explotará?

*actualmente la corriente de pensamiento que se vierte en éste, tu blog, indica que la materia oscura de la blogosfera debe identificarse con los chupapostes. Si a estas alturas (2m. sobre el nivel del mar) no sabes lo que es un chupaposte, te doy la bienvenida al blog de las reflexiones sobre el cristal que fue maldito, y espero verte de nuevo por aquí.

Historias no contadas

Pensamientos de suspiro.

Sí, te comprendo. Hay veces que tienes una idea feliz, aparece una historia magnífica en tu mente, llega la inspiración y todo parece cuadrar como un círculo. Estás que flotas de euforia: qué buena es esta historia, esa reflexión, aquella opinión. Pero. Decides no escribirla en ese momento, pues una historia así no se me olvida a mí, y resulta que a los tres minutos de este último pensamiento ¡ FLURB ! Ni rastro de ella. Son las historias no contadas. Las canciones no cantadas. Pensamientos que duran un suspiro.

Esas historias no contadas se fueron. Se fueron porque estaban de pasada en tu mente, porque esas historias necesitan probar que son buenas antes de llegar a la mente final, y en tu cabeza hizo una prueba. ¡Bien! -se dijo la historia- una mente y un corazón que creen que soy una buena historia... - Y luego emprende de nuevo su camino, quizás para hacer un par de pruebas más antes de llegar a su mente destino.

Estaba de pasada. No era nuestra. Y por eso hay que dejarla ir en paz, porque en algún lugar a alguien le va a venir muy bien, mejor que a nosotros, que esa historia se instale en su cabeza y tome cuerpo en forma de expresión. Porque seguramente le haga más falta, por h o por b...

--extensión de una postilla mía a un poste de Mari(h)ose, llamado Palabras no dichas

POR QUÉ NO ELIGIÓ MI CORAZÓN

¿Por qué me dices tal cosa? Me pregunto, con suma calma
(no creas que me enfado), qué razones tendrás para decirme
 eso que me dices sobre él o Él.
 No sé si se tratará de una lección, de una lección de vida o 
algo parecido. En ese caso estaré más que dispuesto a tener 
en cuenta tus palabras. No prometo obedecerlas, tenlo tú 
también en cuenta.

Pero ¿por qué me dices tales cosas?
  Me pregunto si me ves como un desorientado, un pobre descarriado,
que necesita ser iluminado. Pero no me enfado, recuérdalo.

¿Por qué he de creer que estás en lo cierto? Y no digo que no lo 
estés, ojo. Pero, ¿acaso he de creer que eres mejor que yo? ¿Que Él 
 eligió tus palabras, a tí, para hacerse llegar hasta mí? ¿Eligió tus 
cuerdas vocales y tus ideas en lugar de mi corazón? ¿Por qué razón? 
¿Eres tú un elegido, una elegida?
 ¿Por qué me dices tal cosa? Insisto, ¿por qué eligió un camino 
indirecto, tu mente, en lugar de mi corazón? Si te apetece aleccionarme, 
prueba a explicarme por qué no eligió mi corazón.

No me digas lo espera de mí. Enséñame (si crees que no lo sé hacer) 
 o mejor, anímame a escuchar mi corazón. Por favor.

- ILLO, ¿QUÉ?

- PO YA LO VES

Que tú deseas leer en verso

Hay una cosa que quiero decirte, y no sé cómo hacerlo. A ver si tú mirándome a los ojos puedes saberlo. Hay una cosa que no quiero decirte, y no sé por qué hacerlo. Quizás tú sepas cómo ignorarlo o al menos no verlo. Hay pocas cosas que no te diría y hay otras muchas que callaría. Hay una cosa que quiero preguntarte y no sé cómo hacerlo. No siendo mentira no sé si quiero saberlo. Hay otra cosa que quiero preguntarte y no sé si hacerlo. Y si no lo hago creeré que es mentira aun sin serlo. Y si lo hago creeré que es mentira o bien que no es cierto. Hay una cosa que quisiera que me preguntaras, así, sin miedo. Aunque no sé qué contestaría si lo haces en serio. Hay una cosa que no quisiera que me preguntaras nunca. De hecho no sé siquiera cuál es esa pregunta. Hay mil cosas sobre las que no tengo dudas, y tengo mil dudas sobre mis cosas, y sé que no dudas de mis dudas, y sé que las tuyas no duran, aunque las hay, como hay Luna. Hay una cosa que me gustaría decirte, y no es escribiendo. A ver si entre estas líneas u otras lo acabas leyendo. Hay una cosa que siento no decirte, y es no decirte a veces lo que siento. Hay una cosa que siempre esperas que te diga, pero yo no dejo siquiera que se la lleve el viento. Hay una cosa que es mía, como son mías cientos. Hay una cosa que es tuya, y me late muy adentro. Hay una cosa que sólo sé decir en prosa que tú deseas leer en verso. Hay tantas cosas que te digo incluyendo pensamientos, que a veces, las reflexiones no dejan espacio a los sentimientos. Hay una cosa en colores que sólo consigo expresar en blanco y negro. Aunque sabemos que todo lo que pinto lo hago con los colores que tengo. Hay algunas plantas que hace algún tiempo que no riego, y es gracias a tí que no siento que esté seco. Hay una frase al principio de los tiempos, antes de que todo tomara cuerpo. Y es que de siempre se ha dicho, lo primero es lo primero. Hay una cosilla que quiero decirte, aunque nunca crea estar dispuesto. Hay una cosa que quiero decirte, pero no pienses que es gorda, ni media ni fina. A ver si tú mirándome a los ojos, lo adivinas. Hay una cosa que creo que sólo sé decir en prosa, aunque suenen vocales en concierto. Sí, hay una cosa que creo no saber decir más que en prosa, y que tú deseas escuchar en verso.

Hay una cosa que siento que quiero decirte, pero no sé qué es ni cómo hacerlo. Espero que tú, mirándome a los ojos, puedas saberlo.

El Poste más triste

Y en efecto alguien supo algo. Y se calló. Y confundió amistad con asesinato. Confundió complicidad amistosa con ser cómplice cruel. Lamento mucho este poste. Este poste que es el poste más triste.

El poste más triste es aquel que no tiene nada que decir. Y aunque yo sí que tengo mucho que decir, no puedo decir lo mismo de este poste. Este poste está vacío totalmente, porque lo único que cuenta es lo que no cuenta. El poste más triste es aquel que simplemente tapa palabras anteriores, que estira un velo tan tupido y opaco como sea necesario. Y aunque ahí quedará, ahí lo dejaré en recuerdo de la pobre chiquilla, quisiera no haberlo publicado nunca. Quisiera no haber arrancado un par de carteles por la calle San Jancinto con las lágrimas en salto. Hoy no necesito tus postillas ni tus comentarios. Sólo tu respeto y dolor. Y tu recuerdo.

Este poste es el poste más triste. Porque solo tapa aquello que nunca debió ocultarse. Aquello que nunca debió suceder.

Descanse en paz.

Alguien debe saber algo

Alguien debe haber visto algo. Algo debe haber sido oído por alguien. Por activa o por pasiva. Algo debe haberse notado. Alguien en el lugar más insospechado puede que escuche algo. Algo, en el lugar menos esperado quizás, puede ser escuchado.

Os pido y pido que estéis atentos. Muy atentos, y muy concienciados. Sin miedo, si escuchas algo, reacciona. No temas. Reacciona. Inteligentemente, pero reacciona.


Ha sido aquí cerca, muy cerca. No paro de pensarlo, y no pienso parar de pensarlo. Le doy vueltas y más vueltas. Alguien debe saber algo. Un amigo de un amigo que conoce a uno. Una amiga de una vecina que es prima de X o de Y, sobrina de XX o de XY. Se debe encontrar esa cadena que lleve al XYY o al imbécil (o imbéciles).

¡Alguien debe saber algo! No paro de pensarlo.

Y mientras, la familia de esta chica, de Marta del Castillo, rota por la mitad.

Por favor, abramos los ojos y los oídos. Estemos atentos. Cojamos a estos hijosdeputa.

Como ya sabrás, los datos de esta muchacha desaparecida son:
- Marta del Castillo Casanueva que así se llama la joven
- tiene 17 años,
- mide unos 1,65 de estatura,
- ojos verdes, pelo largo de color rubio.
- Marta salió de su casa el pasado día 24 de enero de 2009, vistiendo cazadora negra de pana y pantalón vaquero.


Joder, alguien tiene que haber visto algo. Estate atento, por favor.

El Año 9

Queridos contripulantes,
aunque la mayor parte de los Yo que hay en mí están en contra del beneficio económico a partir de un blog, no puedo dejar pasar la ocasión para publicitar la venta de un objeto difícil de encontrar en el mercado.

Resulta que he decidido poner a la venta un Almanaque del año 2003.
Razón de la venta: poco uso.
Si estás interesado no dudes en contactar conmigo por los conductos gramaticalmente más extendidos. Y si conoces a alguien que quiera insultarme públicamente, háblale de mi blog. Y que me compre el almanaque calendario ad Calendas Graecas.

¡Ah! ¡Se me olvidaba! Te deseo igualmente UN FELIZ AÑO NUEVE, tanto si llueve como si viene nieve. AÑO 9, VIDA 10.

Lorenzo el sueco

-Personajes ilustres I-

Esto era un sueco llamado Lorenzo que se hacía el longui o longuis (dependiendo de si se sentía singular o plural sociativo) con mucha facilidad y frecuencia, a la hora de desentenderse de algo que fingía no entender. Otras veces se hacía el distraido para no mirar para otro lado mientras se escaqueaba de tangarse. Las menos veces, se hacía el loco simulando estar desatento a otro tema, mientras se abstraía por completo de eso mismo, tan ensimismado y embebido como aparentemente aparentaba tratar de simular.

Lorenzo, se pensaba valiente. Valiente, solo que con la libertad de no afrontar lo que no le daba la gana de afrontar. Tan libre se sentía, que nunca sintió la necesidad de afrontar encararse en el espejo con su propia imagen, porque era a lo que le empujaba la sociedad, el Sistema. Tanto se escaqueó finalmente de sí mismo, que un día acabó mirándose el ombligo por no mirarse a los ojos. Y vio la pelusa de algodón. Y se recreó en ella. Tanto se recreó que se creó de nuevo. "Luis, me llamarán a partir de hoy. ¡Como el Rey!". Luis Lorenzo no afrontó jamás las consecuencias derivadas de su cambio de nombre, pero por pura libertad y "¡por excelsa humildad alienada!". Y evitó pensar que evitaba pensar, porque eso de pensar es muy egoísta. Yo creo que quería decir que era muy egocéntrico. El caso es que L.L. tenía la imposibilidad de sentirse egoísta, pues carecía de ego, y sin ego no hay ergo sum. Ergo no hay cogito.

La costumbre de mirar para otro lado, le hizo no mirar nada de nada, y acabó mirando sus párpados por dentro, podríamos decir que pseudovoluntariamente, pues no fue él quien tomó esa decisión (¡por favor!). Y así, con los ojos cerrados, se imaginaba la pelusa umbilical, tan bella y tan ramificada, que le unía al mundo que había fuera de todo.

Me pregunto: ¿cómo de frecuente es el L.L. que hay en mí? ¿Y en tí?

No oses decidir por ellos (Mi 'no' al Bautismo)

Ni se te ocurra hacer lo que creas que es mejor para tus hijos. Ni se te even think about it. No oses decidir por ellos. Espera a que tengan uso de razón, para que sean ellos los que decidan, libremente. Libres mentes. ¿Que cuándo podrás considerar que tienen uso de razón tus hijos? Pues como la razón es lo único del mundo que está equitativamente repartido - como nos decía René el de los descartes - pues todo el mundo está convencido de tener suficiente... no será fácil determinar cuándo ha llegado ese momento, no. Pero, ¡bah! ¡Pecata Minuta! Peor sería decidir por ellos. La eterna espera será un mal menor.

Yo, por ejemplo, no les pienso poner a mis hijos ni siquiera (ni si no quisiera) nombre. No hablo de no bautizarlos (que también) por la Iglesia Catódica (alabada sea la T.V.) ni por la capilla Seventina ni Sixtina. No. Voy más allá. Hablo de no ponerles nombre. ¿Cómo osar a decidir tan tamaña y determinante cosa? ¡Decidir el nombre de mis hijos! Por favor, seamos serios. Cuando cumplan la mayoría de edad (los 35 años largos), que ellos elijan. A su gusto. Mientras tanto, los llamaré Niña_1, Niña_2 y Niño. Con mayúsculas, claro, porque serán sus nombres propios hasta que ellos decidan por cuáles sustituirlos. Propiamente.

Ah, y otro tema importante. Hay personas que piensan que tienen la potestad, por el mero hecho de ser padres de sus hijos, de decidir escolarizarlos, mandarlos a la escuela a que aprendan a aprender, a que absorban y conozcan conocimientos, se sorban los mocos de mocosos, y vislumbren la existencia de la educación. Me opongo totalmente. ¡Protesto, Señoría! Aunque sea porque creen que es lo mejor para ellos. No es razón suficiente para decidir por ellos. Cuando tengan uso suficiente de razón, ¡que elijan ellos si quieren ser escolarizados, y si quieren tener el pelo liso o rizado!

Dicha la ironía y hecha la plancha, llega la antítesis, a modo de síntesis. De lo único que estoy en contra es de las cosas que se hacen porque sí, sin razón, por no decir no, porque yo qué sé, por psé, por el pan de antié, porque es lo que toca, porque no lo sé, no lo he pensado. Haz lo que quieras, haz realmente lo quieras, si crees que es lo mejor. Y si lo has pensado, has flexionado y reflexionado, lo has meditado, y crees que es lo mejor para... ellos... ¿hay mejor razón?

Tonterías Billy

Billy, un tonto laba que comía mierdagato con flores de guarnición, iba un día pegando pellizcos a los cristales con petulancia, cuando conoció a una boba, sobre la que vomitó todas las flores y la mierdagato que había comido. Sin duda, los nervios del encuentro y el esfuerzo requerido por los pellizcos, le jugaron una mala pasada. Los dos se fueron a tontas y a locas, que quedaba cerca. Justamente en el punto medio entre uno y la otra.

Más corto de entendimiento que imbécil, quizás, en un estado de permanente asentamiento en la idiocia, guiado por su necedad, el muy zopenco decidió tener descendencia con su pazguata novia. "Tontos son los que hacen estanterías, así que nosotros nos debemos a nuestra torpeza, tonta", le decía el pedazo de asno a su mentecata media mandarina. "Le pondremos Zopenco, que rima mucho con mi apellido: Cebollino", decía orgullosa ella. "Nuestros hijos serán mejores que nosotros", se engañaban (pues pensaban que serían más tontos, y no fue así). "¡Nuestros zopenquitos serán más y mejores!", gritaban atontadamente, mientras compraban unas tonterías Billy en el Ikea más lejano.

Afrontaron su decisión, a lo tonto, y dejaron de chupar candados por prescripción médica. Y ese fue su FIN.

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Reflexión sobre el Respeto a las Ideas

La tolerancia es la clave. ¡Seamos tolerantes! Yo, presidente de la asociación de tolerantes a la lactosa y a la fructosa de ave, os digo: ¡SED TOLERANTES! Es más, ¡Tolerad la Sed! Hay que ser tolerantes, por favor.

- Y tú, ¿qué opinas?
- Pues yo me paso por el forro del polar tu opinión. Mi forma de pensar es leña con los tolerantes. Abajo la tolerancia. ¡IN-TO-LE-RAN-CIA!
- Pues...
- Más te vale callarte, porque a los tolerantes les doy duro en la nariz y la sien.
- Sin problema. Yo tolero también tu postura.
- Ea po toma.

Yo respeto todo y a todos. Soy el más respetuoso del mundo. Tenemos que respetar a aquellos que piensan diferente; a los que opinan distinto y no son iguales para hoy. Yo, permíteme la expresión, soy el respeto mismo. Yo y el respeto somos la misma cosa.

Respetemos a todas las ideas y a aquellos que piensan distinto. El respeto es la clave de la convivencia en paz. Respetemos a la gente, no seamos lerdos palurdos. RES-PE-TO. Vamos a respetar, por favor.

A ver, ven, dime sin miedo cuáles son tus ideas. Cuenta de antemano con mi respeto absoluto.

- Pues ya que me preguntas, te diré que mis ideas son disparo en la nuca al que piensa distinto.
- .... joder.... Lo respeto.
- Bang.

Los muñecos rusos

...Esos discretos Yoes... Ese Quantum del Yo...

Dentro de mí hay otro yo, que soy yo mismo, o -mejor dicho- fui yo mismo. Y dentro de ése, otro. Todos cambiamos, y eso es -en principio- bueno. No me digas que por favor no cambie nunca, ni me digas que fulanito ya no es el mismo con tristeza y algo de decepción. No cambiar sería un error. Crecemos, vivimos y ¡por supuesto que debemos cambiar! Para que esos yoes que somos, que fuimos, puedan ser protegidos y conservados como tesoros por nuevos yoes sucesivos. Cuando alguien te dice "No cambies nunca" en realidad está diciendo "Me encanta como eres". Pero de ahí a negar el cambio... ¡Qué orgulloso estaría mi amigo Parménides!

Voy a dar por supuestas varias ideas propias, reflejadas en el (maldito) cristal, para llegar a alguna conclusión. La primera, como ya he introducido, es que es bueno cambiar, manteniendo siempre principios robustos y pilares fundamentales para construir los sucesivos yoes. Y si es bueno, entonces es deseable. La segunda de las suposiciones o premisas será que, lejos de ser los estados del Yo un continuo (ya pocas cosas se modelan como un continuo hoy día en ciencia), podríamos catalogarlos por etapas, de forma discreta. Me explico. A lo largo del tiempo, las personas cambiamos, casi sin darnos cuenta. Podría decirse que sufrimos un cambio cuasiestático*. Muy poco a poco, imperceptible. Pero si pensamos en etapas de nuestra vida, podríamos sin mucho esfuerzo identificar fases en las que pensábamos de una manera sobre tal o cual cosa, o en la que reaccionábamos de aquella manera. Ése era nuestro Yo de aquella época. Y a ése, lo envolvió, integrándolo perfectamente y es más, protegiéndolo otro Yo, que duró -quizás- lo que duró. A lo largo de nuestra vida, probablemente existan 4 ó 5 yoes. No más. Quizá esta teoría necesitara de más de un poste para ser explicada, quizá un capítulo de un libro. Pero tengo lo que tengo, y lo que tengo es un blog. Espero empero haber sabido esbozar la idea.

Bien. Llamemos a los Yoes 'muñecos'. Como si fuesen muñecos/as de la Rusia. Supongamos que el primer muñeco, está entero y es bueno. Entonces, me atrevo a decir que:

1. Los muñecos del interior no desaparecen. Viven dentro del muñeco que eres actualmente.
2. Si algún Muñeco interior choca con su inmediato posterior, tenemos un conflicto psicológico.
3. Acordarte de esos muñecos interiores, en presente, de sus ideas, de sus experiencias, de lo que disfrutaban de la compañía de X e Y por el entonces en que eran muñecos externos, atendiendo al punto 1, proporciona paz, y aunque no evite por completo la nostalgia, minimiza su componente de infelicidad.
4. Extensión del punto 2. Si sufrimos un cambio brusco y el muñeco actual en lugar de proteger y conservar al interior, lo oculta, no hemos cambiado para bien.
5. Debemos respetar al máximo a los muñecos interiores.
6. Si como resultado del punto 4, tenemos un muñeco interior no del todo bueno, nuestro siguiente muñeco debe ser especialmente firme y robusto y a la vez flexible, porque si contiene alguna grieta, nos puede sorprender el muñeco interior ("el malo") saliendo a la luz en determinadas ocasiones.
7. Como extensión del punto 4, si en lugar de ocultar al muñeco interior, lo hacemos desaparecer, nuestro muñeco queda hueco.
8. Si nuestro muñeco actual se olvida de los primeros muñecos del interior, corremos el riesgo de convertirnos en unos abusones, unos histéricos, unos serios, unos tristes, o incluso en el peor de los casos, unos pederastas.

Permíteme decirte algo. Cambia. Sin miedo. ¡No es malo! Aunque eso nos digan algunas ideas tomadas como certezas en lugar de cervezas. Cambia, ... pero no te olvides por favor de los Yo que hay en tí. De los tú que hay en tí.

Piensa en ellos, recuérdalos, respétalos.

Por eso, alguna vez me leerás subfirmar como carlitosreina, el Yo que hay en mí.

* La excepción a esta idea, opino, serían los cambios traumáticos, debidos a experiencias localizadas puntuales y de consecuencias inmediatas.

CANCIÓN DE OTOÑO PARA UN 2008

OBAMA INÉS

OBAMA YES

TODOS QUEREMOS

QUE NO GANE MCCAIN

(bis)

Seres especiales

Hay muchos de ellos viviendo entre nosotros.
En diferentes lugares.
Míralos andar por la ciudad,
como si no se dieran cuenta de esas cualidades
que los hacen tan especiales.
Míralos, cómo se mueven,
cómo destacan entre la multitud.

Son seres especiales,
que pueden hacer cosas imposibles para el resto.
Tú notarás su presencia
porque están entre nosotros.
A tu lado.

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Llevo algo de tiempo promulgando que cuando algo te gusta, debes decirlo. Por tu bien y por el bien del otro, el ajeno.

Este anuncio me parece una genialidad. Me encanta. Es...
Y quería compartirlo con vosotros. O contigo. Precisamente hoy, que pasa esto.

Simplemente te escucho

Te escucho. Atentamente te escucho. Con esfuerzo te escucho. Tú sigues hablando y yo te escucho. Miestras trato con todas mis fuerzas de creer que estás siendo sincero. Que estás siendo honesto. Porque quiero creer que lo eres. Casi sin apego. Te escucho. Empáticamente te escucho. Con esfuerzo te escucho. Y trato de tener la certeza de que estás siendo sincero. Pero no te culpo. Porque casi tengo la certeza de que ni tú sabes que no estás siendo honesto. Ni tú sabes que te has agarrado al primer o segundo tipo que se ha dejado agarrar al pasar cerca tuya, con esa cara de excusa que traen a veces los primeros o segundos tipos. No le tengo ningún apego a las que antes fueron cusas. Y como no te culpo, no te puedo perdonar. No me lo pidas. Sin apego a las palabras. Te escucho. Simplemente te escucho.

CERCA DE LAS ESTRELLAS

"David, Carlos, olvidaos de intentar todo el tiempo de hacer movimientos espectaculares, pases sin mirar, canastas inverosímiles. No os centréis en eso. Tened en cuenta que las grandes estrellas, las verdaderas y escasas estrellas, no se diferencian en esencia del resto por esas canastas increíbles, esas asistencias mágicas, esos mates estratosféricos. Las auténticas estrellas, los jugadores del Olimpo, realmente lo son porque nunca fallan lo fácil. Esos son los jugadores realmente buenos: los que dan la talla en los tiros libres, las entradas solo a canasta y los tiros a media distancia."

Nuestro tío Roge, director deportivo, presidente y entrenador del equipo entonces glorioso, el C.B. Triana, nos hacía reflexionar acerca de la naturaleza de las estrellas de baloncesto. Y estoy de acuerdo con su opinión. O puede que su opinión, como tantas veces, creara opinión.

Puedes ser espectacular en tu trabajo, puedes ser puntualmente asombroso, puedes ser único en ciertas cosas. Pero si quieres ser una verdadera estrella, trabaja para no decepcionar en aquello que podemos etiquetar como fácil. Porque ahí, en la efectividad demostrada en lo sencillo, se marca la diferencia.

¿Quién recuerda a Jordan fallando un tiro libre, clave o no clave? ¿Acaso Julius Erving fallaría una entrada a tablero? ¿Larry Bird daría una pedrada en un tiro a media distancia? ¿Mandaría Magic Johnson un pase al contrario en situación favorable? La respuesta es SÍ. Sí, pero sería una rarísima excepción. Podrías apostar tu sueldo con garantías en cualquiera de las anteriores situaciones. Podríamos llamarlos jugadores confiables.

Además, qué duda cabe, las estrellas, a veces brillan con acciones irrepetibles, irreproducibles. Realmente increíbles y bellas. Pero eso, a veces, pasa de casualidad. Son muchos los jugadores NBA que pondrían a la gente en pie con un mate de locura. Pero la gran mayoría de ellos, fallarían y fallan en lo sencillo, en lo cotidiano, por decirlo de alguna manera.

Menos alarde en lo espectacular, y más efectividad en lo ordinario. No te esmeres tanto en el rosco de Reyes, y aplícate más en el pan nuestro de cada día. Con nocilla.

Ahora, aplícalo al orden de la vida que prefieras. O discrepa con argumentos. O sin ellos.

El Filtro del café

LO QUE PASA Y LO QUE NO

Hay que ver cuántas cosas pasan. ¡Bufffff! ¡Cuántas cosas pasan! No paran, no paran de pasar cosas y más cosas. El mundo es una sucesión secuencial y simultánea de las cosas que pasan. Pero si muchas son las cosas que pasan, más son las que no pasan.

Esta mañana no he desayunado al levantarme. Esta mañana no he escuchado mi despertador. Hoy no he recibido un email tuyo, ni me has llamado, ni nos hemos encontrado.

Cuando una flor de un ciruelo es llevaba por un soplo de viento, y vemos que eso es lo pasa, son más cosas las que no pasan. Esa flor no se queda en su amado brote de rama de ciruelo, no cae directamente al temido suelo, ni sobre un efímero arroyuelo, no se la come un ornitorrinco cojo, no la arranca un transeúnte campero chapado a la antigua, no se deshace por la caída de un rayo. E infinitas cosas más que no pasan. Sin exagerar. Infinitas + 1, exagerando.

De entre todas las cosas que no pasan, precisamente pasan las que pasan. ¡Ya es casualidad! Suceden las que suceden. Multitud de posibilidades se quedan en el tintero de la realidad. No toman forma. No pasan.

Estoy aprendiendo a apreciar la belleza de las cosas que pasan. Me gustan las cosas que pasan, porque sobreviven al filtro de la realidad. Aunque me duelan, aunque en el momento sean tristes, incluso ésas... son -en cierto modo- bellas. Porque son las que pasan. Así es nuestro filtro de nuestra cafetera, la realidad: esto pasa; esto no.

Por eso, te pido -te ruego- que no me juzgues por las cosas que no pasan. No entristezcas si no brilla el Sol en el esperado Día. No me elimines de tu lista por los postes que no escribo, o porque no actualizo. Te pido -te ruego- que no me castigues por lo que olvidé. No te enfades por las veces que no te llamé. Te pido que no eches en falta las palabras que no dije, y no desees los besos que no te di. Ni antes de ayer, ni ayer ni hoy. Te pido -te ruego- que abraces los besos que sí te di. Que sí te doy.

Con Huxley y a lo loco

Sí, claro, yo te cuento, pequeño ser que compartes parte de mis genes. Siéntate aquí.

Todo empezó, hace algún tiempo ya, en la era que se conoció como YouTube Age o Google Age -según qué autores-. Mucho había tardado la Humanidad en percatarse de semejante afrenta, de una discriminación sin igual, de tal disparate. Y es que claramente, esa prenda maldita que durante épocas llevó la mujer, esa denigrante vestimenta del demonio, la falda, era una lacra venenosa para la sociedad. Un lastre para el progreso. Un desastre para los modernos sastres, incluída Inés.

Primero, se decidió que todos debíamos usar la falda pantalón, siguiendo las directrices esbozadas sin bozal en el famoso estudio "Ni pa tí ni pa mí", del pensador Jessuis Híbrid y publicado por ediciones El Ligre, el Dralión, la Mula Torda y Sursum Corda. Pero poco duraron esos vientos.

Tú ni te acordarás, pero fue por entonces, en el año en el que a la burra le picaba ... la barriga, cuando desapareció la falda. Y eso sólo fue el comienzo. Grandes avances progresistas y modernistas (pre- y pos-) condujeron -afortunadamente- a eliminar igualmente de la sociedad las bragas, simplemente por sentido común. Si la falda era indiscutiblemente sexista, las bragas también lo eran. Ahora lo vemos normal, pero entonces fue una revolución. Imagina, por un momento, que hombres y mujeres (perdón por la expresión), niños y niñas (de nuevo perdón) tuvieran diferencias. Se eliminaron de todas las referencias literarias esas palabras y las de chico y chica, papá y mamá, hijo e hija, etc. Fue entonces, pequeño ser que compartes parte de mis genes, cuando la palabra Persone** alcanzó la dignidad que hoy ostenta. Todos somos persones desde entonces. Y todo gracias a los Iluminati con Bacalati de la época. ¡Qué grandes! Ellos abrieron las grandes discusiones de la humanidad, como la inconveniencia de la falda, o la conveniencia de que toda persone llevara barba, para no ser ese accidente físico motivo de diferenciación. Este movimiento fue muy aplaudido por las mujeres (qué palabra más soez) que trabajaban en los circos.

Y es que claro, en aquellos días no tardaron mucho en observar que ¡¡la misma palabra mujer es sexista!! Es más, las tetas son sexistas, y el pelo largo también. En aquella época, gracias a los Ángeles del Cielo, empezaban los lugareños a darse cuenta de que el Sexo es sexista, lo cual no es cualquier cosa.

** en el II Concilio de Neutros, la rama de los Iluminatis (en este caso con Tomati) determinaron modificar la terminación de la palabra Persona, sustituyendo la -a- por una -e-, neutra.

El 2007 en (mis) 500 palabras

En el 2007, algunos hijosdeperra se quitaron la careta (algunos sólo la gomilla) para anunciar el final del alto el fuego -¿permanente?-. Y es que durante un alto el fuego los rifles no se mueven y las mirillas apuntan a la cabeza. En fin.Los Héroes matan dos pájaros de una Gira, a la vez que Sabina hace romper a Serrat su Silencio. Joan Manuel Sabina se viste de Joaquín Serrat, y vice el verso. Y sin embargo, yo no nací en el mediterráneo.Fue en el 2007 cuando un terremoto en Perú hace que se desplome en España el edificio de la construcción, momento que aprovecha el euríbor (qué buena gente, el euríbor) para escalar el Mulhacén, ajeno al descalabro de las hipertecas en EEUU.Fue en el 2007 también cuando la sentencia del caso del 11-M produjo guirigáis inéditos en la red de cercanías en Cataluña, mientras el AVE fénix renace de las cenizas que deja la quema de la primera ministra reprobada. Otra red, la eléctrica, decide apagarse (dispararse) para no ver semejante disparate sin dispar. En el 2007 comprobamos que España juega mejor las finales sin Gasol, y sin gasolina (y sin trofeo) se quedó McLaren al ver que Alonso adelantaba a Hamilton con el caballo del malo, que amablemente le dieron a Fernando en su nueva escudería.Antes, entre sospechas y cabos y sargentos sin atar, los McCann se desesperan ante la infructuosa búsqueda de su linda Madeleine. Entre lusos ilusos e impuntualidades británicas, la casa sin barrer. En el 2007 el periodista deportivo J.J.Santos, tan sorprendente como egocéntrico, gana las elecciones en las Galias bajo el pseudónimo de Nicolás, y aprovecha la ocasión para hacer de James Bond en el Chad, donde unos buenagente con mucho arte (otros hijosdeperra, para entendernos) trataron de robar cientos de niños negritos, argumentando que eran muñequitos de chocolate.Los guionistas de Hollywood necesitan una huelga para adaptar todo lo ocurrido a la gran pantalla (de 42", de casa). En el 2007, A3 (no el coche, sino la cadena) sorprende con la reposición de los capítulos de los Simpsons (jajaja), y éstos, aburridos, se fueron al cine, con discutible éxito. Ocurrió en el 2007 que descubrimos casi sin quererlo que también puede haber mucho Amor en Gran Hermano, y que el Primo de Rajoy (que es el Brey Nuestro) reaviva el fuego del cambio de marcha del clima, el cual es cómodamente explicado desde su jet privado por aquél que llevó el género Gore a los documentales, lo cual es sin duda otra verdad incómoda.Incómodo debió sentirse nuestro Rey entre iberoamericanos maleducados, para acabar tuteando (¿debería tutelarlo?) a Mr. Aló Presidente, al que le dicen los suyos, los benevolentes y lozanos venezolanos, que nanai de la china. Mr. Aló y su irritante bucle sin salida, nos hacen preguntarnos hastiados, realmente ¿¿por qué no se calla??Sucedió en el 2007. En el 2007 fue, sí. Y mucho más, ¿verdad? Así que,
2007, descanse usted en paz. Rest in peace.

¡Por los grandes olvidados!

Os deseo lo mejor para los grandes olvidados. Eso no quita que te desee lo mejor igualmente para el año 2008 con todos sus días (366 nada más y nada menos). Pero desde aquí, desde este (maldito) cristal, quiero subrayar mis mejores deseos para estos últimos días del 2007 que se va para siempre, dando paso cortesmente al 2008. Estos días también cuentan, tanto como los demás. Pero siempre siento que son los grandes olvidados: el 29, 30 y 31 de diciembre. Hasta el 28 se felicita la Navidad. El 28 se gasta alguna broma que otra, alguna ligerita y alguna pesadita. Y a continuación comienza a felicitarse el nuevo año sin piedad ni compasión de los últimos días del año.

Así que yo, para llamar la atención y llevar la contraria, te deseo lo mejor para el año nuevo, pero sobretodo para estos 3 olvidados días.

Todos los días son importantes. Cada momento importa. Cada detalle cuenta. Sin parte, no hay todo.

¡¡ASÍ QUE BRINDEMOS POR LOS GRANDES OLVIDADOS!!
Y por los 3 últimos días del año también. Quien tenga entendimiento, que entienda. Si quiere.

¡MUCHAS FELICIDADES, MUCHA REFLEXIÓN, MUCHA CREATIVIDAD Y MUCHA SOLIDARIDAD!

(no es broma, a pesar de ser 28 :P)

El Primo de Rajoy es el Brey Nuestro

Sí, el suddenly famoso primo de Mariano Rajoy es nuestro Brey. Algunos colegas suyos le tildaron alguna vez de tener un cuello de botella puesto en su asignatura, pero la verdad es que es una de las personas que se ganan el respeto por sí mismas, y ayudado -también hay que reconocerlo- por la antipatía de bajo coste que derrochaba el gachó.

http://www.youtube.com/watch?v=CiUAovbXtwU

(José) Javier Brey, prestigiosísimo físico teórico, impartía mecánica cuántica (la física cuántica tiene un coche con menos caballos) a alumnos de 4º curso en la facultad de Física de la Universidad de Sevilla, pero también a prestigiosos profesores del mismo edificio, que acudían como si de alumnos se trataran, a sus clases, saliendo tras él desde el departamento en el que laboraban, cual séquito fiel un paso por detrás de él. Por supuesto, de entre los alumnos, cabría destacar al grupo de élite también conocido como La Cremme (pero esa es otra -bonita- historia).

Escribo esto, porque en las próximas horas y días seguiremos escuchando sandeces y estupideces varias acerca del "primo de Rajoy", y se cuestionará más que probablemente su profesionalidad o valía. A todos aquellos que hacen un circo de su propia ignorancia, les dedico este poste. A ellos y a La Cremme de aquí y a la Cremme de allí, en especial al Pakova que tantas veces lo quiso leer. Unid vuestros cuantos de energía porque vamos a entonar el Brey Nuestro.

Brey nuestro
que estás en el departamento
cuantificado sean tus momentos
vengan a nosotros tus bra-kets
hágase tu probabilidad
así en la clase como en tu séquito
Danos hoy nuestro cuan de la energía
Perdona a Lozano Leyva
así como nosotros perdonamos al Gronsawer
No nos dejes caer en la revisión,
más líbranos del Rull
Brey.

"Hay una diferencia mayor entre un hombre que sabe Mecánica Cuántica y otro que no, que entre un ser humano que no sabe Mecánica Cuántica y los otros grandes simios".
--Murray-Gellman (premio Nóbel). --Halaaaaa ¡exageraaaaaooooo!

Los Amigos de Gines

Y por fin, al fin, llegó el momento. Tras más de 31 años (8 de ellos bisiestos) bajo el techo de quien me dio la vida, esta tarde-noche empezaré a crear junto con mi Otra Parte, y con mucha ilusión, lo que será mi propio hogar y futura cuna de las vidas que (espero) estén por llegar. En efecto, ¡estreno casa! Aprovechando que mañana es fiesta y no se casa Respingo, pues doy el salto de calidad que necesita mi no-madurez como persona. Mi Peter Pan (integral, como manda Montignac) no me lo agradecerá, pero Selaví, primiwí (¿¿maní?? maní wi ¡¡maní wiiii!!).

Debo reconocer, por no decir admitir, que la ilusión por la nueva etapa y los nuevos retos son absolutamente compatibles con la tristeza de abandonar el nido familiar, las rutinas consolidadas, las molestias sobrellevadas y el confort adquirido. Y es que lo natural habría sido salir en otra época, anterior, quizás cuando uno se encuentra luchando contra todo y todos. Porque si uno espera al momento de sentirse tan agusto como encajado con las piezas familiares, corre el riesgo de tener que recurrir al pañuelo blanco para el moquillo de la emoción de la despedida.

Este doble sentimiento me lleva a recomendar a las 3 personas que lean esto, a que si no es demasiado tarde, busquen la emancipación antes de que la casa de sus progenitores sea todo comodidades y libertad. Se ahorrarán una cara de dicho doble sentimiento. Él/ella, y sus padres.

Cierto es que cada caso es un mundo, y cada persona es un mundo, luego cada persona es un caso (no hagas la tabla de verdad, que te sorprenderás), y que las cosas son como son (eso es como tó), y además lo son por alguna razón. Así que no me lamento de mi trayectoria, ni de mi larga etapa cobijado en el corazón del Barrio León. Pero sí hago esta recomendación: emancipación antes del confort.

Es hora también de agradecer públicamente (espero que los 3 lectores del blog se den por enterados :D) a todos los que han colaborado en la construcción del número 24 de las casas salmón. Desde los foquitos, al grifo, pasando por las macetas y regalitos que han ido rellenando los huecos del edificio. Mil gracias (aunque faltan los enchufes de la isleta eh, dre jajaja).

Considera este tu blog. Siéntete como en casa. Siéntate como en casa. A lo que añado ¡¡allí tienes tu casa!! Allí te esperan los amigos de Gines*, que entonan cada uno por su lado la sevillana del Adios a su Triana querida., para decirle un gran Hola a su bienvenido Gines.

*Gines en realidad es Ginés, pero como si no lo fuera.

Poste partido

Hola a todos.
Hoy no voy a reflexionar ni a desvariar, ni mezcla de ambos. Simplemente hoy divido este poste en dos, con motivo de 2 nacimientos.

1er Nacimiento.
Se ha convocado (el pasado 17/07/2007) un magnífico certamen de cortometrajes, por parte de la Asociación FARBEN y con el respaldo oficial del Excmo. Ayuntamiento de Sanlúcar La Mayor.

Pásate por el blog de FARBEN para enterarte de los mayores pormenores y detalles de la convocatoria, y si no es mucho pedir, transmite esta información a todos aquellos que creas que les puede interesar, o le vaya a interesar en un futuro (-¿cómo?, ¿no decías que no ibas a desvariar?). Como anticipo, te comento que los cortos deben haber sido producidos a partir del 2003, y girar alrededor de la temática de la interrelación de culturas. Hay (por el momento) un par de buenos premios: 1.500€ para el 1er premio del jurado, y 1.000 € para el premio especial del público.
No te quedes corto. ¡Haz tu corto!.

Corto y cambio.

2º Nacimiento.
En 1976 (¡no hagas cuentas!), después de una siesta de verano en el vientre materno (oooh, qué rica), a eso de las siete de la tarde del 17 de julio, carlitosreina, el otro, el de carne y hueso, abrió los ojos al mundo. Os doy las gracias en su nombre a todos los que estáis o habéis estado tan presente en su vida. Y por concretar algo, pues gracias mil por mis treinta y uno a (por orden de llegada):

A mi madre, a mi hermana, a mi otra hermana, a mi pequeño nephew tocayo y a mi pequeño nephew Mike.
A mi hermano, a Rocío. A miInma.
A Sandrita, a L-Na, a Donda, al Torillo, a E-milio, a F-Jinete, a Bankinter, a Luiqui(qui(i)), a Auror(ita).
A Aurora y Pepe, a Juan(Ito), al tito Roger, a MMar, a Don Julio y Bea, a Sonja K., a Ana2, al Yamamoto, al Camundi, al Esca.
A mi padre, al tito Antonio. A Bárbara, A Fluna, a Auvalverde, a MerJor,
A Fran con Nata (ejem), a Ra(quel), a la Glori y al Paco. A Lauríssima y miDanié, al titoMigue. Y a Gema (ejem, ejem).

A todos ellos, y a todos los que celebren (o celebrasen, o celebrarían si lo hubieran sabido), de alguna manera o de otra, mi llegada al mundo exterior, tras el (maldito) cristal. A todos vosotros y a todos ellos. Con el corazón, a tus pies.

Bastante más de 5 horas y media

Bastante más de 5 horas y media desde que te fuiste, y sigo contando.
A veces da la sensación de que el tiempo no lo cura todo, de que pasa demasiado lento. Y si no, cuando menos lo esperes allí aparecerá esa melodía, esa cancioncilla, esa música que solías escuchar incluso cantar. Allí aparecerá para descurar lo curado por el tiempo, y mandarte a casa en el tablero de parchís de tus sentimientos. Y una vez en casa, preguntarte si todo ha sido una pérdida de tiempo, de ese tiempo que no lo cura todo. Ni aunque pasen 3.150 veces 20.000 segundos, y veas que efectivamente los colores han cambiado, incluso la textura de la lluvia. Pero la textura de tus lágrimas sigue siendo la misma. Esas que se preguntan que cómo permitimos que la vida nos separara, como si uno pudiera decidir por sí mismo las separaciones. Sí, a veces no depende de uno, ni de dos, ni de tres. A veces sí, pero otras no. Y la canción sigue sonando, yo al volante y ella a mi lado, y las lágrimas, antes blancas, se tornan azules semicorcheas a dos voces, como el dueto más triste escuchado en silencio. La única solución es pedirle a la radio que se calle, por favor. Porque somos muy fuertes cuando todo va bien y el mundo está a nuestros pies, pero... qué pequeñitos somos con el envoltorio de la melancolía. Y éramos tan fuertes ... tan fuertes que nada exterior parecía poder rompernos. Sé que eso no fue todo, tiempo perdido sin más, pero sigo sin saber si es posible mirarse a sí mismo cuando uno piensa en lo que dejó atrás. Si es posible mirarse a sí mismo cuando sientes que te han dejado atrás. Si es posible mirar, sin más. Si es posible escuchar una canción sin que hable de nosotros. Una y otra vez tocando mi vieja de seis cuerdas, que pregunta qué fue lo que fue mal. Y me dice: nunca pensé que fueras a dejar que esto llegara tan lejos, boy.
Bastante más de 5 horas y media, y sigo contando.

El Uso Inteligente de la Memoria

¿Te consideras inteligente?
Inteligencia.
1. f. Capacidad de entender o comprender. 2. f. Capacidad de resolver problemas. 3. f. ...

En opinión de este torpe reflector, no basta para hacer un mundo mejor (insisto que en opinión de este torpe reflector) con la tan importante y deseable Inteligencia Emocional*, sino que sería positivo trabajar para hacer que la memoria individual sea inteligente, o lo parezca, al modo de la denominada Inteligencia Artificial. Mi apuesta es la siguiente.

- Por un lado, hacer gala de una tremenda y sincera mala memoria para los casos, sucesos, episodios, etc. de nuestras vidas en los que sentimos que nos hirieron, o nos sentimos heridos sin más. Ruego al lector, no sólo que deje una postilla, sino que visite el poste Por tu buena mala memoria, para conocer en detalle este postulado, del que el presente es continuación y complemento.

- Por otro lado, hacer gala de lo contrario para lo bueno. Recordar siempre aquello bueno que nos hicieron alguna vez.

Mi propuesta es clara, y clara quiero que quede, aunque discrepes (ojalá, y así entonces me toleres). Usa la memoria para resolver problemas. Usa la memoria para ser mejor persona. Olvida o recuerda a tu antojo, como quieras y lo que quieras, pero con ese objetivo en mente. Recuerda cicatrices, curvas peligrosas, decisiones arriesgadas, ... olvida ... olvídame si quieres. Pero sólo si crees que eso te hace mejor persona.

* La inteligencia emocional es una forma de interactuar con el mundo que tiene muy en cuenta los sentimientos, y engloba habilidades tales como el control de los impulsos, la autoconciencia, la motivación, el entusiasmo, la perseverancia, la empatía, la agilidad mental, etc. Ellas configuran rasgos de carácter como la autodisciplina, la compasión o el altruismo, que resultan indispensables para una buena y creativa adaptación social.

Total Cambio Total

Esperaban impacientes su madre y su hijo. Tres generaciones implicadas y salpicadas por la novedad del momento. El joven de 16 años, sentado junto a su abuela Carmen, dudaba de la eficacia del programa de mejora personal en el que se encontraban por avatares del destino, y (por qué no reconocerlo) por esa divina tendencia social a escoger -y recorrer- el camino más corto. "¡EL CAMINO DE LA FELICIDAD! ¡USTED TIENE DERECHO A SER FELIZ!" rezaban los lemas del programa y de la sociedad al dios del atajo. "BIENVENIDOS A CAMBIO TOTAL", anunciaba la cabecera del programa.

Los tres, su madre Carmen, su hijo Jorgito (gorge le decía su padre) y ella, María del Pili, cumplimentaron en familia el formulario de inscripción, completando un detallado informe de aspectos mejorables de MªdelPili: la piel de naranja washingstona, la uña del dedo chico de la mano izquierda, las comisuras de las pestañas, los pómulos de las orejas, el diodeno de dentro, el píloro superior derecho, el glúteo nasal, los papilomas secrecionales, el espigadismo asíncrono, la melena púbica, los muslos de pollo y las patas de gallo quirico, el desprendimiento de axila, el pie de aleta, la aleta de atleta y el olor del alerón. La vista gorda, el instentino oculto, el secreto ibérico, los dedos impares, los ganglios caducados, los microtraumaturgos inherentes, los cogollos de tudela y las manos de trapo. Ya no había marcha atrás, el ansiado día había llegado.

-Señoras y señor. Presten atención. Con todas vosotras, y con usted también, señor, el milagro del Cambio Total: LA NUEVA, IRRECONOCIBLE Y FELIZ .... ¡¡MARÍA DEL PILIIIIII!! --grandes aplausos y vítores, ¡alabado sea el Dr. McNamara!

La cara de Jorgito era un poema de Picasso. - Esa no es la máma, buela. Qué cambiá que está ¿no? - Sí, jorgito, es otra persona.

La gran ovación del público en el plató casi hace que se venga abajo el mismo. ¡Realmente su propio hijo no la reconocía! Y lo que ya era de nota (notable alto) ¡¡Ni la madre que la parió!!

-¿Qué les parece, señoras y señor? ¡¡HE AQUÍ UNA MUJER FELIZ!! ¿Contento, jorgito? ¿Cómo la ve, abuela?-Señor presentador, creo que ha habido alguna confusión. Mi madre está cambiada.-En efecto, tal como ella quería.-Pero es que esa no es mi madre.-Correcto de nuevo. Salía mucho más barato cambiar la persona al completo. Desde hoy y para siempre, por deseo expreso de ella, de su hijo y su madre, esta es la nueva MªdelPili. De hecho se llama Heráclita y nació en Santa Olalla. Para tí será tu madre y la llamarás mamiti, y para usted será su hija y la llamará María del Cliti. ¡¡ESTO ES CAMBIO TOTAL!! ¡¡AHORA ESTA MUJER PODRÁ SER FELIZ!! Ah, por cierto, a tu antigua madre la hemos metido en un macetón, y ya la usaremos para algo. ¡EN CAMBIO TOTAL....!
-respondía el público a coro- ¡NO SE TIRA NÁ!

El emisario azul y la maestra de las palabras

Llegaron una hora tarde al nodo principal, que coincidía por aquel entonces con el nodo geométrico y virtual de la galaxia, y mientras dejaban a buen recaudo y bajo tierra la nave que los llevó por encima del horario previsto por el navegador virtual, se les hizo más tarde aun. Los 3 visitantes se completaron ya a las órdenes del anfitrión, conformando desde entonces un ejército de 4 emisarios de color, que empezaban su misión, una vez repasado el plan.
La entrada titubeante fue motivada en parte por la incertidumbre de desconocer el aspecto de la comandante en jefe, que vivía su gran día. Al menos uno de ellos. Uno de esos grandes días que hacen grande una vida.
Cuando te mueves por las estrellas, apenas sabes a dónde vas, y ahí estaban los cuatro emisarios rasos, extraños entre estrellas, satélites y niveles excitados. Se llegaron a preguntar ciertamente si por allí andaría Ijon Tichy, o si estaría por llegar.

-Tienes que hacer notar tu llegada, emisario azul.

-Ya, pero...

-A eso hemos venido

-Ya, pero...

Cuántas preguntas y cuántas falsas dudas. Cuánto suspense, que -no nos engañemos- acrecentaba un tanto la esperada llegada del momento clímax para el emisario azul. Descubrir a la Maestra de las palabras no era cualquier cosa. También los otros colores lo sabían.
Y sí, allí estaba ella, la comandante en jefe, ya Maestra con su uniforme azul claro del color -dicen- de los ojos del emisario azul. Radiante, ciertamente radiante, pero algo cansada. Era su día, y los nervios de las terminaciones nerviosas a veces agotan más que las carreras de 42 km, o las de 6 años (luz). No estaba sola. La acompañaba su perpetuo séquito, conocido como Al Aígro.

Demasiado tarde. Bueno, nunca es demasiado tarde. A veces.

-Es especial, emisario gris. Tengo que darle algo

-No tenemos nada, emisario azul

-Le daré algo de color. Su color

-No olvides esconder tu habla. Te reconocería y eso sería el fin.

El fin del juego.

Ella fue atenta, cercana, cariñosa, accesible (desde su posición),... como se espera (y a la vez no) que sean las estrellas radiantes. El emisario azul quiso serlo, y quizás se quedó en el camino, pretendidamente prudente y sin querer ser más que una anécdota. Una anécdota para él muy intensa de color turquesa, que deja un bienestar tranquilo y colmado de ganas de más, una especie de paz entre luces amables, que tarda en desvanecerse.

El emisario azul ya no tenía que sacar los dientes ni las armas de cristal templado. Todo estaba bien.

-Deberíamos irnos, entonces. Ella tiene su vida.

Más agradecido de lo que torpemente son capaces de expresar los emisarios de color, siguieron su misión los cuatro, recordando para siempre las palabras escritas por la Maestra. Para siempre.

Le dedicaría -decidió por aquel entonces el pequeño emisario de sangre real- entre otras cosas, su centenario.
Y helo aquí. --cuento sólo para ojos entrenados--

Bruce Lee y la paradoja de los gemelos

1999, 4ª planta del edificio. El Sr. Castellanos tiene la palabra ante unos 30 jóvenes que anotan casi todo lo que él dice.- Señores, la famosa Paradoja de los Gemelos.

Obviando ecuaciones que no vienen al caso, diré simplemente que uno de los gemelos idénticos viaja a velocidades cercanas a la de la luz durante determinado "tiempo". Textualmente, uno de ellos se juega la vida "saltando" a la nave a su paso por la Tierra, y "saltando" desde ella a su vuelta a nuestro planeta. El otro, se jugaría la vida pero en asuntos menos extravagantes y más ordinarios.

La cuestión es que D. Antonio (antes mencionado como Sr. Castellanos) en aquel día -como probablemente haría cada año- propuso comparar las edades (no podemos simular el experimento viendo los rostros de los gemelos in situ) comparando el número de latidos que da el corazón de cada uno, considerándolos genética, morfológica y fisiológicamente idénticos. -arducia que por otro lado me pareció más que astuta-. El resultado de las ecuaciones informaba de que el corazón del gemelo viajero latió menos veces que el del terrestre. Menos veces, no más lento, que es distinto. Es decir, que si tenían ambos una frecuencia cardíaca de 70 pulsaciones por minuto, al cabo del experimento el corazón del gemelo viajero había latido menos veces, ergo es más joven.

Si damos esto por cierto -y yo lo doy- asociaremos el número de latidos del corazón con la vejez. Quizás no con la vejez visible, pero sí con el desgaste de nuestro motor sanguíneo. Por ello considero que es muy deseable el mantenerse en forma con frecuente ejercicio físico, que fortalezca el corazón. Frecuente, pero no excesivamente prolongado, pues en virtud de la paradoja de los gemelos, si mantenemos un entrenamiento intenso (alto o semialto ritmo cardíaco) durante largo espacio de tiempo, sometemos al corazón a un envejecimiento no buscado.

El gran error de Bruce Lee fue dedicar tantas horas diarias al entrenamiento, como puede saberse de sus propias tablas manuscritas. Mike Lee, el gemelo de Bruce, a su vuelta a la Tierra, ve con sorpresa que su hermano es más viejo -aun- de lo que sus cálculos relativistas le indican.

Entrenamiento frecuente, pero ojo: en su justa medida. No cometas el error del bueno de Bruce.

Nota para subir nota: Se trata de una paradoja porque, siendo el movimiento relativo (podría considerarse que el que se queda en la Tierra viaja a la velocidad que va la nave, en sentido contrario y respecto a ésta) SOLO uno de ellos envejece: el que arriesga la vida saltando por dos veces. Para más detalle, estudiar a fondo Electromagnetismo de 4º (de cualquier carrera), temas sobre la Relatividad Especial (o restringida), uniendo a conocimientos de Relatividad General. O viajar a 1999, 4ª planta.

http://es.wikipedia.org/wiki/Paradoja_de_los_gemelos

Si el cielo no llora

En la fila de la derecha. Siempre en la fila de derecha. Donde tantas veces me escoltó mi Padre, quizás para facilitar la cercanía a la fila de su Padre, mi Abuelo. En la fila de la derecha, delante de Jesús, ya sin mi Padre detrás, pero esperándolo encontrar cargado con un zumo de naranja con miel hasta arriba de cariño y de recuerdos, para el caminante anónimo sediento, que cree en Jesús.

En la fila de derecha me acordaré de tí, pues es un tiempo precioso de reflexión sobre los (benditos) adoquines, en el que soy más que nunca dueño de mis pensamientos, pues oculto mi rostro hasta de mí mismo, para ser más sincero. Me acordaré también de tí. Sí. Casi sin quererlo.

En la fila de la derecha, por donde durante 26 años, siempre que el Cielo no llorara en Lunes Santo, he surcado las calles de Sevilla desde el Barrio León y vuelta a él. Por donde he ido descargando con alegría el buche de caramelos que me llenaban entre todos. Y entre ellos, puntual y atento, el Padre de mi Madre. Mi abuelo.

Por todo ello, y por tantas otras cosas, me sigo vistiendo de blanco anónimo un Lunes de primavera.

Por todo ello, y si finalmente el Cielo no llora hoy, cuenta si lo deseas con un pequeño gran caramelo que endulce algún momento de tu vida. Y si no me ves, y si no te veo, paladea este trozo de mí. Este caramelo digital es para tí.

Si el cielo no llora, yo lo haré. No te quepa la menor duda.

No les hables del silencio

Recientemente he leído algunas noticias que alababan una serie de actividades enfocadas al sector más importante y sensible de la sociedad: los niños. Y cuando digo niños, debe entenderse como toda la vida, niños y niñas. Se trata como digo de una serie de actividades sobre la multiculturalidad actual, y cuyo objeto principal es evitar la discriminación por razón del color de piel o de cualquier cosa (entiendo yo).

El objetivo, cuando se persigue de esta manera que comento, a pesar de ser perfectamente valorable, tiene a mi modo de ver un par de pegas. Y es que la elección de las palabras puede determinar determinadas tendencias, y hacer tender hacia posturas determinantes. La primera peguita sería la de hacer una y otra vez hicapié en la multiculturalidad. Ya sabemos que en un país multicolor vivía una abeja bajo el blog, pero resulta que 'lo multi' expresa eso: muchos -en ocasiones únicamente significa 'más de un tipo'- y considero que la mera descripción de una sociedad en la que están presentes varias, pocas o muchas culturas y nacionalidades, se queda peligrosamente corta, pues esa descripción se ajusta igualmente a sociedades con guetos en su seno. No basta con decir que tenemos vecinos multicolores, sino que habría que incidir en que es necesaria una sana relación con ellos y una convivencia más que pacífica, colaborativa. Por esto prefiero el término Interculturalidad.

El segundo inconveniente, y más grave si me apuras (¿me apuras?), es el hacer uso en actividades con niños de pancartas y lemas del tipo NO A LA DISCRIMINACIÓN RACIAL - NO A LA DISCRIMINACIÓN TAL - NO A LA DISCRIMINACIÓN PASCUAL. Craso error, querido Watson. Los pequeñajos deben crecer viendo y viviendo de forma que perciban que no existe esa DISCRIMINACIÓN. Claro que diréis que existir existe. Bien, pues digamos que deben crecer creyendo que no existe tal marginación, como si no existiera, sin darle importancia -en el buen sentido- a la nacionalidad del vecino o al color de piel de la vecina. Considero más acertado trabajar actividades sin LEMAS ni pancartas propagandísticas, que no hacen más que subrayar, re- y sobre-saltar el hecho contra el cual se lucha.

Te pido que no les pidas a los pequeñajos Silencio a gritos. Hable con ellos. Habla mucho con ellos. Pero no les hables del silencio.

Una historia de cine

Con esta síntesis (primer video que vinculo aquí), Precious Images, se observa que en el cine cabe todo. Cabemos todos. La interrelación de las personas, con sus colores. Con sus colores externos, y con sus colores no visibles. Con sus risas, con nuestros miedos, con los llantos, con nuestros besos. Y como una imagen vale más que MIS palabras, termino con esta secuencia de secuencias, tan emotiva. Que lo disfruten :D :



¿Qué te ha parecido?

GOOGLE GAPS

Google Gaps y la E.A. (ver imagen)

Este es -para mal o para bien- otro de esos artículos que mencionan al buscador de La Red, Google. Y es que estos chicos del mundo google no paran quietos. Desarrollan y desarrollan, y ofrecen y ofrecen unos servicios tras otros. No dedicaré ni un mísero carácter de texto plano a calificar esos servicios, que en la mayoría de las veces empiezan como Beta, como si no existiera el símbolo del pescador, la Alfa (sin Julieta y sin Romeo). Sí que voy a hacer una breve mención a algunos de sus servicios: Google Earth, GMail, Google Docs & SpreadSheets, Google Groups, GCalendar, Picasa WebAlbum -aka GooglePhotos-, GTalk, Blogger ... y el conocido también Google Maps.

Google se extiende por todos lados, y son muchos los que aseguran que "si algo no está en Google, no existe", refiriendo a que si no lo encuentra el magnífico y orientado buscador, es que no hay nada de nada. Cero cartón.

Bien, pues a pesar de lo dicho, sigue habiendo boquetes y pequeños orificios en el edificio de Google en la red. Podríamos decir que se trata de oriquetes: lo que yo suelo denominar como orificios grandes que no llegan a boquetes. Es muy entretenido probar a escribir combinaciones de palabras tras cuya búsqueda en Google ¡éste no presente resultados! -¡¡Ajá!! ¡¡Te pillé, buscador de las palabras (por no decir otra cosa)!! No es fácil, pues la gente escribe y publica en Internet a mansalva, sobre todas las cosas imaginadas y por imaginar, y discuten absolutamente por cualquier nimiedad. Es difícil, pero no imposible. Todos los conceptos habidos y por haber (;D).

Propongo a los desarrolladores de Google que creen el servicio GOOGLE GAPS, con todas aquellas expresiones que no se encuentran en la Red de Redes (guiño a la cercana S.S.)

¡Pero ojo! Cuidado con escribir en un comentario o poste algo como esto: "he detectado que Google no encuentra la expresión el carlitos reina se ha pegado un pelado a fecha de ayer como no se lo daba en décadas ", pues al cabo de unos días, ¡zás! ya existe y no será cierto el aserto. Así que os dejo ahí arriba una imagen (para evitar lo anterior) con una esas expresiones que me hacen cierta gracia, y que no he encontrado a través de Google (luego no existe).

Nota: note que ya en su día, el amiblog fernanblog (reverencia) propuso el Google Tarareer, brillante idea, por cierto.

19:55 - 20:00 NO DISPONIBLE

ESTIMADOS ADMINISTRADORES DE BLOGGER, DE GOOGLE Y DE TODO LO QUE SE MENEA:

Les ruego -encarecidamente- desconecten la máquina en la que esté alojado este, mi blog (tuyo es, mío no), esta tarde-noche de 19:55 a 20:00, con objeto de que no esté disponible para nadie durante ese tiempo.

Disculpen sus señorías visitantes, los nuevos y los de antes, por las molestias que ello les acarree (ninguna, obviamente), y sepan comprender que es esta una medida que tomo como gesto de solidaridad con el planeta, sumándome a la movilización ciudadana para la mentalización por el cambio climático.

Te propongo a tí, querido lector que lees con amor, que apagues también el móvil durante ese tiempo (para no gastar batería), desenchufes la nevera, los televisores y el microondas, para que no haya ningún standby funcionando durante ese tiempo. Gracias.

La unión hace la fuerza. Sea por el mundo.

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=45684

CIFRAS Y/O LETRAS

-¿Pedimos otra de puntillitas?-

Este es un reino de palabras. A la blogoesfera, me refiero. Me encantan las palabras. Dan un juego tremendo en la vida, y entre ellos el mayor -por Grande- de los juegos: el juego de palabras, que es la base del humor, en el buen sentido (en el sentido del humor). En definitiva, que quien domina el humor es porque domina las palabras, cumpliéndose además que el contrario no es cierto. La ambigüedad, la relatividad, las connotaciones, las familias semánticas, las acepciones... son cualidades magníficas de las palabras. Magníficas para el que trate con bondad esta cualidad, claro está. Habrá, no obstante, quien en este reino de palabras, la blogosfera, mida un blog u otro por su número de visitas, o por el número de postillas (comentarios), y habrá quien los mida por la calidad de las palabras en él contenidas, y la relación entre ellas. Cada cual se servirá al gusto: objetividad o subjetividad. Cifras y/o letras.

Ocurre, que me apasionan los números. Más que los números en sí, el rigor al que someten al Universo. La exactitud, la precisión, la concisión, el acierto, esa inequívoca medida, la denotación ... me trae loco. Es una virtud ésta que se convierte a veces en modo de vida, o modo de expresión, o modo de interpretación. Ahora bien, los números necesitan a las palabras para ser explicados. Me corrijo: un hombre necesita de las palabras para explicar un dato a otro, o bien para que cobre sentido como respuesta a una pregunta (-¿Cuántos años tienes, Bartola? - 43). Esa necesidad, obviamente, no es intrínseca de los números, sino del Hombre. Y si no te gusta la palabra necesidad, digamos Interrelación a modo de colaboración.

Me gusta aplicar las características de los números a las letras. Lo reconozco. Y reconozco que eso vuelve casi locos a muchos de los que me rodean (ver poste anterior, el puntillita y la persona humana (ambos dos)). Pero es que me gusta el rigor a la hora de elegir una palabra u otra, una expresión o la de al lado. No lo puedo evitar. Y es que creo que se puede ser preciso a lo hora de expresarse, cuando sea necesario serlo. Se trata de coger una virtud de unos (los números) y sumarlo a una virtud de otros (las palabras), conjugándolas: precisión en la comunicación.

De todas formas, igualmente reconozco que debo plantearme seriamente el bajar el nivel de rigor en las conversaciones coloquiales y ordinarias (no por vulgares, sino del día a día).

Ojo, porque en política se hace lo contrario. Se coge una característica de uno de los componentes y se aplica al otro, pero maliciosamente: tenemos un dato (objetivo), bien, pues seremos tan ambiguos como podamos, y tan vacíos de contenido como queramos, a la hora de comunicar ese dato (evidentemente para sacar tajada). Y después lo disfrazaremos con el socorrido "aquí el que no se contenta es porque no quiere*", o el indignante "en Europa las casas son más caras aun"... No hay más testigos, señoría.

*en los resultados de las elecciones, mismamente.

Ahora ponle una postillita al puntillita, por caridad de personas humanas, poddió.

El puntillita y la persona humana (ambos dos)

La elección de las palabras, en la medida de lo posible, no debe ser azarosa o caprichosa, o según convenio (colectivo o individual). Este pensamiento me ha llevado a ser etiquetado -no sin razón, lo asumo- como el puntillita por buena parte de amigos y familiares. Recuerdo con mucho cariño una fiesta sorpresa de cumpleaños en petit comité, en la que me pusieron un gorro que ponía eso: PUNTILLITA. Ana, Carlos, Inma y Toro llevaron cada uno un apelativo. Yo creo que a mí me deberían haber puesto EL DICHOSO PUNTILLITA, por pesao. :D

Bueno, a lo que iba. Hay en el mundo de las palabras, algunas incorrecciones que ciertamente molestan a la vista (haber por a ver, garage por garaje, echo por hecho) y otras que lo hacen al oído (en por eh, adonde por dónde, tragiversar por tergiversar, dale usted, etc.). Pero a pesar de las mencionadas, y a pesar de las no mencionadas y que todos tenemos en la cabeza, sin lugar a dudas, las expresiones que más me molestan (creo que no exagero si aseguro que me descentran; que me mosquean; me hieren los tímpanos) son las extendidas expresiones PERSONA HUMANA y AMBOS DOS.

Ni énfasis, ni epítetos, ni leches. BRRRRRR. No puedo con estas expresiones. Están los seres humanos, y están las personas (en su mayoría coinciden los dos grupos, ... espero). ¡Pero no las personas humanas! ¡Puñeta! Ya puestos a mezclar, ¡digamos 'Vivan los seres persona'!

Ambos, se refiere a los dos mencionados o entendidos. O me dices que te gustan los dos, o me dices que ambos. Pero por favor, no me digas que te gustan ambos dos. Agggghh. Ni en broma.

A mí me sorprende mucho cómo esos usos flagrantes del lenguaje son tranquilamente asumidos por todos, o casi todos. Y no me vengan con lo de que Chiquito puso de moda lo suyo, o Martes y 13 pusieron de moda lo de ellos (jaté).

Bueno, pues ya lo he dicho. Ea. Lo solté. Ahora, queridas personas humanas, me encantaría saber qué expresiones os ponen malos de los nervios al escucharlas en boca ajena. Tú y tú, ¡sorprendedme ambos dos!

El sentido del avance tecno-social

La tecnología, con la robótica -quizás- a la cabeza, el progreso, la programación de autómatas, operaciones por intenet, etc., suelen ir por el camino de tratar de hacer la vida de los hombres (y mujeres (y hombres())) más sencilla, más agradable, menos farragosa en algunos casos. No deja de ser curioso, pues a mí al menos me sorprende, que el sentido por el corre es el de una mera sustitución del sujeto activo en esas operaciones que nos resultan desagradables, complicadas, imposibles o poco factibles (horarios), o peligrosas. Este sentido, está equivocado. Malentendido.

En lugar de hacer que las máquinas y robots planchen, limpien, frieguen, cocinen, corten hierba,... debemos conseguir que esas tareas se conviertan en innecesarias, y ciertamente lo sean. Esa sería la auténtica re-evolución: no ahorrarnos remangarnos para que se remangue una máquina, sino olvidarnos de esas -a veces- inútiles tareas, o de esas otras -normalmente- dificultosas. Olvidemos el quítome yo pa ponerte tú.

No más hornos autolimpiables, sino inensuciables. No más planchadoras automáticas, sino ropa inarrugable. O ¡mejor aun! En lugar de esto último, sería de agradecer un poco menos de absurdos convencionalismos obsoletos como el de la ropa planchada.

Opino, por opinar (pues en este blog opinar es gratis, aunque no lo parezca por el nivel de participación), que es ése el sentido del camino que debe tomar el avance tecno-social. Reconduzcamos el progreso. Vaciemos nuestra mente. Sin miedo: frena, mira, da media vuelta y avanza. Evolucionemos inteligentemente.

No me dirás que no estás de acuerdo, ¿no?

Nana de Santa Ana

En estos tiempos de tolerancia intolerable, en los que muchos se sienten ofendidos por los incisivos y manipuladores villancicos navideños, y ante la ya irremediable llegada de la Navidad (a pesar de muchos), debo reconocer que hoy, me siento un tanto transgresor. Sí, me siento políticamente algo incorrecto, incluso ácido. Es por ello que me atrevo a publicar la letra de uno de los más bellos villancicos que jamás he escuchado. Inmejorable la interpretación que hacen en la parroquia de San Gonzalo, en el Barrio León, en el corazón periférico de Triana, co-alma de Sevilla, y que normalmente presencio los 25 de diciembre muy muy temprano, en mi anual visita. Lamento si este alarde de malgusto por mi parte ofendiere tus progres ojos. Quizás algún día me arrepienta de este acto, pero hoy por hoy, transgresor yo, os dejo a la vista esta letrita deseándoos felices fiestas a todos, incluidos los progres a los que moleste mi deseo. Con el corazón:

Cuando la "Señá Santana"
Cantaba la nana a su nietecillo
Como le sonreiría

Mientras se dormía el dulce chiquillo
Y cantarían con ella
La luna, la estrella y los pajarillos.

Un ángel que vuela y rompe a cantar
Para que la abuela no pierda el compás.

Y así nacería por aquellos días, la nanita nana
Así todavía se canta en Triana.

¡Ay nana nanita!
¡Ay nanita nana!

Canta la abuelita Señora Santa Ana
Y con voz muy queda guitarra y campana
Corre por Sevilla la nanita, nana.

Sobre el pecho de la abuela
Hecho de canela el niño ha "dormío"
Mientras su nana le canta

También a la santa el sueño ha "rendío"
Y un ruiseñor al mirarla
Por no despertarla se vuelve a su "nío"

Un ángel que vuela y rompe a cantar
Para que la abuela no pierda el compás.

Y así nacería por aquellos días, la nanita nana
Así todavía se canta en Triana.

¡Ay nana nanita!
¡Ay nanita nana!

Canta la abuelita Señora Santa Ana
Y con voz muy queda guitarra y campana
Corre por Sevilla la nanita, nana.

Nana, nana ¡ay la nana!
Nana, nana de la Señora Santa Ana.

Nota del carlitos: "Señá" = Señora

El Euro Peo

¿Quién es ese tragón tragabolas, con probable forma de dragón, que no de bolas, que se come mis sueldos alegre y mensualmente, los digiere y los expulsa soberanamente a la par que con desdén, en forma de ventosidad?

¿Quién es aquél que osó cual oso sin forro en el frío polar como amantes en círculo subirnos el nivel de vida casi un 100% mirando para otro lado, haciéndose el longui como un buen Lorenzo cara al Sol?

¿Por qué no hay sobre esto explicación convincente ni sin Vicente, ni que vidente alguno pudiera advertir y verter sobre nosotros y sobretodo?

Disculpen sus señorías lectoras, chupapostes y no-chupapostes, apostilladores y apostillantes socios, lo soez del poste, pero espero que se me permita decir que me cago en el euro. Más que en el euro como concepto (de unión (jajajajajajajaJAJAJAJAAJA) de los pueblos, de la comunicación (económica) de las gentes,...) y como Símbolo (€), me cago en lo que ha conllevado el euro, o lo que llevaba detrás oculto bajo la alfombra del descaro. Pero por decirlo de algún modo, me cago en el euro. Y a aquellos por los que pregunto más arriba, les dedico un magnífico Euro Peo, esperando que resuene en sus tímpanos y sus pituitarias durante mucho tiempo. Tanto como tiempo pase hasta que los sueldos se acerquen a la subida del nivel de vida sufrido. Va por ustedes.

Ya lo dijo el de la Isla

"Empty your mind
Be formless, shapeless (...1...)
You put water into a bottle,
and it becomes the bottle.
If you put it into a teapot,
it becomes the teapot.
Now, water can flow, or it can crash.
Be water, my friend".
--Bruce Lee, 1973

(1) like water. If you put water into a cup, it becomes the cup.
Camarón Canta, Bruce Lee.
Ve al báter, my friend. Y dime. Sobretodo, dime.

Esos saltitos tan graciosos

Walk this way

Mi forma de andar por la vida, en el sentido literal de la expresión, es un tanto peculiar, digámoslo así. No sé si he perdido esa peculariedad del todo, o si simplemente pues en ello estoy. En fin, el caso es que recuerdo algunos compañeros de la facultad a los que les hacía mucha gracia mi manera de caminar, con matices*, por supuesto, como todo en la vida. El caso es que nunca había sospechado que andaba de tal forma que pareciera que daba pequeños saltitos. Ligeros brincos sin separarme del suelo, ejercitando un tanto los gemelos. Y aquellos comentarios universitarios, sinceramente, me hacían gracia a mí también.

Pensé entonces que perdía mucha energía en cada paso, pues parte de mi esfuerzo para andar se dispersaba en la componente vertical, y entonces pensé que quizá debía eliminar esos movimientos superfluos que a ningún lado me llevaban, movido entonces quizás por esas ideas del ahorro energético, de la eficiencia, de los estados mínimos de energía, etc, etc.

El caso fue que una vez hecha esa reflexión, decidí conservar mis andares, pues, ¡qué diablos! ¡eran míos! así ando yo, y por esto quizá alguien me reconozca viniendo desde lejos viéndome apenas mi silueta gris oscura en el horizonte urbano... Y no hice ademán ni falso intento de perder el aire de saltimbanqui, tratando de no pensar en nada al andar. Mis andares eran mis anda-mios, al fin y al cabo.

Con el tiempo he llegado a pensar que muy probablemente esa manera de andar ha estado muy relacionada con mis tempranos problemas de rodilla. Esos problemas de rodilla que harto estoy de escuchar que son por el crecimiento. - ¡Por favor! ¡también crecen las chumberas!- Sí, probablemente. Claro está que no digo que fueran la causa directa, ni la única, pero esa relación andares-dolor de rodilla me parece incuestionable. Hoy día, trato de ser muy consciente de mi manera de andar, de pisar, descansar el peso sobre los pies, etc. etc.

Hoy día me miro en el cristal, y me pregunto cuántas "maneras de andar" habré llevado con "orgullo" en mi vida, defendiéndolas a capa y espada -porque así soy yo, porque son muy mías, porque así me parieron, porque yo he llegado a esta conclusión, porque... porque... - y me pregunto cuántas de ellas no habrán hecho más que perjudicarme, o no beneficiarme, o han acabado hiriendo a segundas o terceras personas, del singular o del plural. ¿Cuántas serán?

Algunas creencias que pensamos muy nuestras, algunas tan aparentemente bondadosas (a lo mejor), o aceptadas socialmente, o tradicionales o históricas, pueden producirnos/les dolores en las rodillas. Nunca es tarde para rectificar, por mucho que duela. Y digo esto sin pensar en nada, ni nadie. Sin mentar al islam, ni al Papa, ni a mahoma ni al sursum corda, ni a la mosca del vinagre. Sin mentarlos, aunque podría.


*matices: algunos podrían ser uno, y el género ser el contrario o complementario (sin reintegro). Además, la gracia podría ser simple llamada de atención. Pero el caso es que era eso: no pasaba desapercibida.

Sólo por San José

Queridos amigos y amigas que sentiréis la decepción de encontrar un nuevo poste hueco. Queridos blogvidentes de más de dos dientes, que llegaréis a aquí por error, quizás buscando algún dato más sobre el evangelio de San José, o que pasabas a buscar algo acción y reaccón como ración antes de dormir. A todos vosotros, y a los no incluídos por no aludidos en la descripción anterior, perdón. Porque os tengo que comunicar que, por razones ajenas al propio ser, me voy de vacaciones. Y esto significa que no podré publicar con la reciente asiduidad que me carlacteriza, o al menos no con la frecuencia a la que acostumbro estos días. Y eso sin duda, sé que será difícil de asimilar.

Y no es que no tenga nada o mucho que contar, o que escribir. No se trata de eso. Para nada. En este caso, como digo, será por ausentarme (como ya me dijo monocamy en fechas análogas el año pasado, hay soluciones para eso de la incompatible relación vacaciones-blog, pero son carillas aun para mí :D) por vacaciones, quizá camino de las playas de Arimatea,... pero en veces anteriores, la cuestión se debe (o se debió) a que la máquina tragaperras cada vez recibe menos perras, y así se incumple el principio antroblógico. Y claro, como ni yo sé qué estoy diciendo, por culpa de esta siesta truncada por la prisa, me callo. Cayo largo. Corto cambio y cierro el grifo, para cruzar los dedos y esperar encontrar a mi vuelta que los ríos se han llenado de tragaperras y los pozos artesianos manan ganas de post.

Y bueno, hueco o menos hueco, o falsamente hueco, aquí va esto, que también cuenta pues cada paso que pasó contó, y ya van 86 aunque yo lleve 30.

Y ahí estaremos, los dos, o los que seamos ya.

¿Te lo vas a pasar bien?

Sólo por Santa Juanita

Hoy ha hecho ya un mes que no pongo nada de nada mío en el blog.

Eso es lo que tengo que decir. Y lo digo, y lo digo. No sé si por ser San Juan, o por pensar en rebautizar el blog, o pensar en rebloguear mi bautizo, o por lo buena que está la gelatina de fresa. El caso es ese. Que llevo más de un mes sin escribir en el blog, y algo hay que hacer para remediarlo. ¿Me ayudas?

¿Me cuentas algo digno de mención que me inspire? ¿me cuentas cómo me ayudarías?

Te das cuén? Do you give yourself the bill?

Ya no hago er corrá

Opá, ya no hago er corrá / no quieo gallina, ni quieo minino
Opá, ya no hago er corrá / con los bidone me cogío un pellisco

Opá, ya no hago er corrá / me llenao (de) barro y man picao los bicho
Opá, que no hago er corrá / hasta la gorra, estoy de cargá ladrillo

No me iba cabé ni la bici, / No me ayua a pintá ni er Rober,
estoy de fango hasta las trancas / (a)quí no ce ve ni una fardaaaaa.

Pero que sepas que:
Opá, yo no hago er corrá / que tengo un año, pa haserme bien rico
Opá, queotro hagaer corrá / Ni quieo un pizo, ara quieo un chalesitooooo

Tengo la cartera / repleta de doblone
las papa y er sembrao / la cambiao po' lo millone

Tengo lás monéa / debajo de 10 corchone, opaíto
Me voy pa Alemania, / disfrasao de naranjito, opá!

Opá, yo fui a'hacé un corrá / pero el emule maesho famocillo
Opá, yo fui a'hacé un corrá / y pa ganá perra me hago er catetillo

Opá, ya no hago er corrá / Prefiero un chófe a la pala y er pico
Opá, ya no hago er corrá / ya no estoy tiezo, tengo uno ahorrillooo.

Yo lo que quieo e un yacuci, / reventá de comé jamón,
meté un gó en el españa-marta, / viajá ma que güili fóooooo

Pero que sepas que:
Opá, ¿quién quié azé un corrá, / zonando tanto_en lo' móvi de lo' shiquillo?
Opá, arme tú er corrá, / Dile_a la esgáe (SGAE) que ce metan en zu azuntillo. (Oink oink :D)

Opá, que yo no hago er corrá / sescucha mi'himno en la' boda' y bautiso'
Opá, yo me via a cobrá/ que'l mone'ero me se ha queao chico

¡Ya no hago er corrá! ¡Ya no hago er corrá!
¡Ya no hago er corrá! ¡Ya no hago er corrá!
¡Me via forrá!

¡Quién va'zé er corrá! ¡Yo me via forrá!
¡No hago er corrá!

Opá, ¡opá!, ¡¡opaíto...!!
¡YA NO HAGO ER COOOOORRÁ!!

música y letra original: el koala; letra adaptada a la situación actual: carlitosreina
producido por: karlova entertainment; distribuido por: carlitosreina - reflexiones sobre el (maldito) cristal. En homenaje al efecto youtube, al efecto googlevideo, el efecto cadena electrónica, y al efecto corral.

La feria de superman

Sevilla. Abril. Azahar. Albero. Alegría. Cante. Baile. Feria.

La feria de Sevilla es así. Es la Feria de Abril. Una fiesta local tradicional, convertida en punto de encuentro, cuyo origen se remonta a allá por el año 1847, cuando los señores (sevillanos de adopción) Narciso Bonaplata y José María Ybarra pidieron al ayuntamiento que se celebrase una feria de ganado. Y así empezó todo, tras el beneplácito tácito de la reina Isabel II.

Hoy, y desde hace décadas, es la celebración de la ciudad, la cual se replica y se establece en un recinto en el que las casetas son la prolongación de los hogares de los sevillanos. Por eso, conviene venir a la feria siendo invitado por algún ciudadano sevillano, pues en caso contrario, puede uno verse paseando por las calles del Real de la feria, maldiciendo gratuitamente por no poder entrar en tal o cual caseta. Y es que Sevilla celebra su fiesta, para sí misma, e invita a aquellos que lo deseen. Pero deben ser invitados, tal como invitarías tú a tu cumpleaños o al convite de alguna celebración especial. En este caso, la diversión y la alegría la tienes asegurada. En otro caso, tampoco te va a pasar nada, pero no sería igual.

En la feria se conjugan (a veces) los astros de la amistad, de la alegría, de las conviás, del etcétera y etcétera. Pero hay veces que uno, aun viendo que ha crecido y observado que ha cumplido años, se ve haciendo o presenciando infantiles alardes de inmadurez, teniendo en cuenta absurdas cuestiones en lo que a relaciones personales se refiere. Porque además, ocurre que en la feria uno quiere estar con todos, y a veces todos con uno. Pero no hay tiempo material (muy curioso eso del tiempo material. ¿Serán los relojes de arena?), y tiene uno que repartirse injustamente y dividirse resignadamente.

En la feria además se tolera todo, o casi todo. Se come mal a precios abusivos, comes a deshoras (en realidad no se para de comer), bebes peor, pasas calor o frío (pero nunca 0º), soportas mesas cojas llenas de porquerías, gente y bullas para dar y regalar, retrasos de horas, poquísimas o ningunas horas de sueño, ... Realmente se llega a pensar que si la feria durara más de lo que dura, acabaría con más de uno. Y es que hay que ser un verdadero superhombre para llevar con entereza esta fiesta entera.

¿Cómo lo pasaría superman en la feria? ¿Lograría evitar las peleas de imberbes cerebrales en las casetas municipales? ¿Lograría evitar los puntos desfasados de rebujito, los punto y coma, y los comas etílicos? Superman haría de las suyas, seguro. Pero entonces echaríamos de menos a Clark Kent. Porque cuando está superman no está Clark, y cuando Clark está, no lo está superman. Y esta feria, puede pasar a la historia (a mi historia) como la feria de superman. Porque yo quiero estar con superman, pero también con Clark. Y como yo hay más gente. Pero claro, ... cada vez hay más héroes de barrio, y menos abrazos entre superman y Clark.

La Reina de las unidades

- ¡Tan importante es el numerito, carlitos, como la unidad! No lo olvides.

Existe detrás de este cristal, y delante también, un tipo de unidad de medida no clasificado por la ciencia. No es el M.K.S, ni el C.G.S., ni el S.I., ni ninguno anglosajón ni ningún otro de este estilo. Se trata pues de un sistema de unidades más científico que los científicos, pues está basado en la pura y verdadera experiencia, y más científico que ésto no hay nada. El sistema de unidades de medida del que hablo, y que me maravilla enormemente, pasaré a denominarlo S.R.U.: Sistema Real de Unidades, donde Real refiere a lo real de nuestro mundo, y no a mi apellido. El tiempo dirá si finalmente pasa a la historia de la empírica como Sistema Reina de Unidades.

Para ser exactos, deberíamos decir que el Sistema más que de Unidades, es de Referencia, esto es, se trata de un sistema cuyo uso hace innecesario establecer la cantidad exacta de la magnitud medida, bastando simplemente establecer la referencia en el sistema. Sin duda esto supone una auténtica revolución en lo que al positivismo se refiere: medir sin medir. Basta con referenciar. Por esta razón, el sistema de unidades será también conocido en el futuro como Sistema de Medidas de Referencia. Además, como mostrarán los últimos ejemplos, se verá que en este sistema, es posible medir lo inmedible, lo no mesurable. Demostremos el movimiento quedándonos estáticos (por negación**) ante los siguientes ejemplos:

Son, magnitudes extensivas, obviamente: Ese ve menos que el gato de yeso de pepe leches. Es decir, no ve nada de nada.

Y mis preferidos, por ser más míos que ninguno, son las medidas de segundo orden, que son las que combinan una referencia cotidiana con un dato irrefutable o aceptado:

** Sucede, cada vez más a menudo, que subidos en una cinta andadora, vemos que el movimiento se demuestra estando parado.

El fútbol ERA así

HAZ TÚ LOS EQUIPOS

Penalti que entra es gol. Si es redondo es mío (¿el balón? ¿el duro? ¿la moneda de 50 peseta/peceta? Ay, qué buenas las monedas de 50 pts... quién las cogiera...). ¡Urti portero! ¡penurti! No vale crujir. Te lo has dejado, te pones otro gol. No vale chupar. Una reina a parejas. Lo tiro yo que lo he hecho yo. Si queréis cambiamos de equipos. ¿Le pedimos desafío a los del B? Yo portero delantero. Yo no me pongo portero que llevo las gafas. Te lo has dejado otra vez, te pones otro. ¡Cambio portero! Echarla ustedes dos que sois los mejores. 1, 2, 3... 25 y la pirula. Sacamos nosotros que somos uno menos. Ponla a la olla. Ha sido involuntaria. De eso nada, que ha cortado jugada. La tenía pegada al cuerpo, chaval. El Juan Ignacio, de vuestro equipo mejor. No valía. ¡Estoy solo! ¡Mano! Si es que me habéis dejado solo. Nada, te pones otro. Eres una chupona. Tú estás de chupaposte. Illo, eres un cagao tío, sal, que te meten tó los goles. El saque es libre. ¿Tú has traído balón? ¡¡Mano!! No, que ya hemos cambiado de portero. ¡Tangao! Falta de saque. La has seguido, no vale. ¡Síguelo, síguelo! ¡Sigue con é! Ese es tuyo, yo estoy marcando al Nani. ¿De quién era ese, que estaba solo? Mío no, yo estaba cubriendo el palo. El portero juega. La ley de la botella, quien la tira va por ella. La has embarcao tú. Pásala al portero. No regatées ahí ¡Noooo! Te pones portero. Cambio de portería. Ha sido mano, lo ha visto todo el mundo. ¡Árbitro vendío, malage saborío! ¿Puedo jugar? El Patri nuestro, que vamos perdiendo. ¡Chuta ya! Illo, pásala. No que la pierdes.¡Mano, qué descarao! No l'a visto nadie. ¡Ahora, saca, saca rápido! 2 contra 1, mierda pa cada uno. Vito*, balón. No valen cachitas. Quien marque gana.

Yo estoy cansado. ¿Jugamos a mosca? Mosca muda e inmóvil. ¡Tiburón! Ha roto la olla. Palma arriba palma abajo, al cielo cielo voooy. ¡Visto! Poli y ládron (fundamental el acento en la -a-)

Ahora te pido: no seas chupaposte, por favor.
(enriquedans ha hablado recientemente del tema del chupapostismo, sin nombrarlo. Ve a verlo).

*Vito: pronunciación castiza de Víctor: profesor de E.F., constantemente solicitado por los alumnos para que diese balón y nos dejara jugar a nuestro aire.

Por tu buena mala memoria

Puedes recordar muchas cosas. Has olvidado otras muchas. Hay una buena cantidad de ellas que no recuerdas que las olvidaste, olvidaste que una vez las recordabas, o has olvidado que realmente las olvidaste.

Pero hay algunas cosillas, que olvidaste olvidar, decididamente y convencido de que aquello que te sucedió, debía ser recordado, bien por lo bien que lo pasaste - ¡Esto ha sido memorable, tíos! -, bien (qué mal viene este bien) por el daño que te hicieron. - Perdono, pero no olvido.

Yo sí quiero olvidarlo todo. Todo aquello que un día me hizo daño. No quiero tenerlo presente en mi consciencia. ¡Inconciente, si de eso ya se encarga el subconsciente! ¡Claro! Que cada cual aprenda su juego. Conscientemente no necesito recordar especialmente momentos en los que me sentí herido, tocado o hundido. Me gustaría tener una mala memoria para esos casos. Más que eso: malísima. Una pésima memoria. ¿Que puede ser que se me reabran las cicatrices, o que me caiga sal en algunas? Bueno, es el riesgo de vivir. Yo no quiero un seguro a todo riesgo para mi coche, y tampoco para mí. Saber encajar las decepciones, tolerar las presuntas ofensas y afrentas profundas, todo forma parte del aprendizaje al que estamos abocados, todos aquellos con espíritu de aprendiz. Los sabios sabelotodo no necesitan de esto.

Por eso, yo quiero que mi mala memoria se caracterice por su bondad. Para que gracias a ella, no deje nunca de ver la bondad de los que me rodean, impidiendo que lejanos o cercanos recuerdos oscurezcan el cristal, maldito o bendito, según qué quién. Es lo que me gusta denominar el uso inteligente de la memoria, que requerirá una nueva y próxima reflexión, si se me permite (insistir en este tema).

Si algún día te ofendiere, espero contar con tu buena mala memoria. Cuenta con la mía. No lo olvides.

Yahoogle

El que guarda, halla. El que haya hallado será porque hubo guardado, allá, acá o acuyá. Guarda agujas que guardan agujas en un pajar, las guardianas del Guadiana que hacen dianas, y guardianas de la puerta halladas por el maestro de las llaves. Ya ves. Ángeles de la guarda, y los 3 guardas de Charlie de comer aparte. Busque, compare y si encuentra algo mejor. Imagen de uno mismo, no de uno cualquiera. Cosas de buscadores. Busca, tobi, busca. Y rebusca. Cuéntame cómo te ha ido la feria, bruscamente. Obuses de buscadores de oro en buses, entre buscadores, exploradores y boyscoutes. Save as, guardar como, save as a copy. Ojú con el yahoo y a tope con el go o gle. Sé que esto no te dice nada, pero ¿qué te dice lo siguiente?

buscar "yahoo" en yahoo:
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No te digo ná / ASDF

Dicen algunos po que digan , pero cuando el río suena,... como dijo aquél... Psé, eso es como tó, la verdad sea dicha. Eso lo sabe todo el barrio. En fin (pilarín), más corre el galgo que el mastín. Eso también lo sabe tol mundo. Claro que sí. Venga. Eso es todo un clásico, desde luego. C'est la vie, ¿no? Aaaaro. Nos vemo, mostro. ¡Cogerlo ahí! Eres un crack. ¡Qué mostro! A ver si nos vemos un díita. Venga, pégame un toque, y tomamos algo. Entre semana mejor. Que no lo dudes. No te digo trigo. Lo sabe ya. Pero si el camino es largo, más corre el mastín que el galgo. Bueno estaba, y se murió. Hombre, de perdíos al río, pues eso es lo zuyo, ya que alea jacta est. Las malas noticias vienen por rachas, y Perico (¿y su borrico?) ha nacido con una flor en el culo. Y la suerte por barrios. Te iba a llamar ahora mismo. ¡Cuánto tiempo ¿no?! ¿sigues liadillo con aquello? Ahí estamos, abe. Yo igual, ahí vamos tirando. ¡Ese tío! ¿Solucionaste el tema ese? ¡Po no lo sabe yaaa! Uuuuu... el tema que quema. El toro por cuernos, el agua clara y el chocolate espeso. No mientes ruina. Yo prefiero la privada. Yo no ligo porque no quiero. Eres un fistro. No obstante, los dos corren bastante. Pero para cosas importantes reconozco que la pública es donde están los mejores medios. Si es que como aquí no se come en ningún lado. ¿Tú bien, no? Los hay mejores. ¿Cómo va lo cosa? ¿Vacaciones? Y también peores. Por no decirte rodrigo. Un amigo mío vio lo de Ricky Martin. Sabeya. No sabe uno lo que tiene hasta que lo pierde. Toda la culpa la tiene el gobierno, porque el hábito no hace al monje. ¿Idiomas? ¡Qué arte tiene, ere una mamona! ¿Qué pasó? Ya te digo, ahí me has dado. Nivel alto inglés leído. Sí, es muy lindo, pero valoro demasiado su amistad. Para gustos, colores, porque sobre gustos no hay nada escrito, y eso no está en los escritos. Esto es más grande que Barcelona. ¡Ese es el tema! Yo tengo un amigo que le pasa lo mismo. No estaría tan bueno. A mí me gusta mucho leer, pero no tengo tiempo. Eso es una verdad como un castillo templo. Yo antes era más guapo, porque hay gente para todo. Insisto, eso es como tó. Agua lleva. Hasta aquí puedo leer. Sigue tú, si eres tan amable.

Wouldn't it be nice

Life is a sandwich short of a picnic.

Muchas veces, a pesar de los pensamientos propios, que residen en mis principios gracias a los principios y pensamientos ajenos, pienso en cuánto me gustaría que alguna cosa fuese distinta. Alguna o algunas. Y digo a pesar mía, porque considero que lo real es más bello que lo irreal, en el sentido de la jerarquía de probabilidad de ocurrencia, pues lo ocurrido está por encima de lo no ocurrido, o dicho aristotélicamente influenciado, lo real precede a lo potencial. - ¿Qué hubiera pasado si...?- o -¿y si no...? - Preguntas que me solía hacer.

Sería bonito ganar sin hacer sentir perdedor al que no gana. Qué bueno sería que nadie muriera cuando -parece- que no le toca. Sería bonito que nadie decidiese eso nunca. Como dijo aquél, no alimentéis la idea de vencer, pero tampoco la de ser vencidos.

Sin vencededores ni vencidos. ¡Ay, Dios mío! (suspiros de España). Me resuena en la cabeza continuamente eso: sin vencedores ni vencidos.

Lamentablemente, no podré escuchar aunque me encantaría que así fuese, SIN VÍCTIMAS NI ASESINOS.

BSOST

Banda Sonora Original Soundtrack

¿Has pensado alguna vez cuán diferente sería tu vida si la rodaran? No en plan El Show de Truman / The Truman Show (que por cierto, Mr. Truman de true man tenía bien poco, el pobre), sino que me refiero a cómo serían nuestras vidas si estuvieran siendo rodadas. O mejor, si ya estuvieran rodadas. Rodadas y montadas... Rodadas cual cantos, y montadas cual nata.

De esa forma, sería mucho más sencillo tomar una decisión, o percatarnos de un peligro... o saber si alguien es interesante... Y todo gracias a la música que nos pondrían como ambiente. Porque la banda sonora de una película es clave para transmitir lo que pretende en cada momento. La banda sonora es pieza fundamental en una película. ¿Por qué no habría de serlo en nuestras vidas? En nuestro caso, la música nos indicaría el camino a seguir ante la duda, o al menos nos daría la información, y cada cual sería libre de seguir escuchando la música en tonos graves y rítmicos, y a veces disonantes, por ese callejón oscuro, o retroceder hasta empezar a escuchar un violín acompañado de acordes armónicos (no esféricos).

Qué distinto sería todo. Sabríamos con certeza si lo que acabamos de decir es un auténtico disparate, o si debes quedarte en suspense en determinado momento, o si debes reírte y no darle importancia a algo, gracias a las carcajadas enlatadas. Sabríamos perfectamente cuando estamos ante una situación crucial para nuestra trama, o cuando ésta se podría tornar en romántica.

Hay personas que asocian con tremenda facilidad y felicidad épocas de sus vidas con tipos de música o canciones determinadas. También hay gente que cree en las señales, y se fijan en ellas a la hora de mover el pie derecho o el izquierdo, o ninguno, o los dos, o para pararse ante un stop, o hacer gala de forzada cortesía ante un imperativo ceda el paso. No me considero especialmente del segundo grupo señalado, pero un poco sí del primero. La música es vital en mi vida, valga la insistencia. Y a veces pienso en lo de la banda sonora de nuestras vidas... A partir de hoy intentaré agudizar mis sentidos en los momentos difíciles. Ampliaré mi ángulo de visión, sentiré el cabello de la nuca, estaré atento a los movimientos de aire/viento. Agudizaré mi oído, por si alguna musiquilla me indica si me encuentro en el planteamiento, en el nudo, o en el desenlace.

Mi tendón y el de Aquiles

Ahí hay ays de ayer
Bueno, bueno, bueno. Debido a la insistencia de tanta gente (¿he oído un bpjjjj! *?), y a las numerosas cartas y emails recibidos (¿eso ha sido una risotada?), y a los incontables SMS que piden que hable un poco de mí (oye, eso era una carcajada, no digas que no... Un poquito de yo qué sé), e incumpliendo mi propósito de no hacerlo, pues este no es el lugar (s) ni el momento (t), me atrevo hoy a reflejarme un poco en el (maldito) cristal, dejando pasar algo de luz hacia el otro lado. Contaré algo sobre mí. ¿Cómo? ¿Que a tí qué te importa? Brrrr. :D

Hoy, según mi caduca agenda del 2005 con premio para el caballero, se cumple un año de mi -deseada**- lesión de tobillo, haciendo como que jugaba al balón de futbito. Me lo hice polvo, y con él mi tendón de aquiles. Son muchos los traumatólogos que me ha pedido que vaya a verles (para pagarles lo que les debo), pero no he podido este año por multitud de excusas insignificantes, pero que si las juntas, forman una señora excusa, por no decir exclusa.

Hace unos días, empecé a notar notoria mejoría en este mi tobillo del lado izquierdo. Afortunadamente, he hecho vida pseudonormal a pesar de él, y con él. Y curiosamente, no es ni ha sido la parte de mi cuerpo que más me ha dolido durante el premiado año.

Hoy, tal día como ayer (ya sabes que con los años los días se retrasan un día), me doblé salvajemente y por primera vez, el tobillo. Y será la última. No lo dudes. Ahora dime: ¿qué te duele a tí***?

* personal onamatopeya (como sabéis algunos ;D) de risotada contenida, labios juntos.
** 40 minutos antes de la lesión, me atreví a pronunciar las siguientes palabras: -- pffff, tío, yo lo que quiero es lesionarme y así no darle más vueltas a esto...
Cuidado con lo que deseas... podría...
*** no vale decir el diodeno, ni el píloro, ni la oreja de otro.

Cuentos sobre el llorar sin razón

De espaldas, una y otra vez, y para que yo lo cogiera, caía sobre mí. Mi compañero, mostrando una confianza total, se dejaba caer de espaldas a sabiendas de que yo no dejaría que chocara contra el suelo. Yo lo levantaba, sujetándolo por la zona dorsal, e intentando mantener una posición de equilibrio. Entonces una vez realcanzada la vertical, lo lanzaba hacia delante. Pero él volvía a dejarse caer, ayudado por el impulso que le daba una pared amiga. Yo notaba y sabía que la diferencia de peso, unos 10 kilos, no tardaría en hacerse notar. Mientras, él caía, y yo impedía que cayera. No podía dejar que cayera. Otras veces, él hacía lo mismo por mí. Y ciertamente no sé cuál de las dos posiciones era más agotadora: si la del que cae, o la del que impide la caída. Ninguna de las dos posiciones me resultaba fácil, y las intercambiábamos a la voz del Maestro, que dirigía todo el proceso.

Cada vez, la demostración de confianza por parte de mi compañero era menor, y dejaba paso a lo que parecía ser un extraño interés por caer y chocar contra el suelo, de espaldas. Ignoro si notó que a veces tuve que ayudarme de la cabeza para que él no tuviera éxito en su kamikaze (más que suicida) intento. Otras, la rodilla y el pecho salieron a echarme una mano. Un mano vacía.

Acabé pensando que él percibía mi lucha interior por abandonar, y se había sumado a esa lucha, de una forma extraña. Combatía por ambos bandos: pretendía que la lucha fuera realmente cruenta, para lo que trataba de vencerme. Pero gracias a ello, conseguía que yo quisiera ganar, y que no abandonase. Porque sólo entonces hubiera perdido. Curiosamente, entre una vez y la siguiente, yo entregaba mi carta de rendición, que no era aceptada, pues no tenía más rival que mis limitaciones. A veces tardaba toda una vida en conseguir levantarlo. La diferencia de peso se carcajeaba en mi interior, haciendo que fuese yo quien se sentía doblemente pesado. Sinceramente, siento que todo hubiera sido igual si esa diferencia no hubiese existido.

La extenuación era total. Pero todo acabó, cuando el maestro así lo convino. En el momento justo. Ni antes, ni después, como es habitual en la maestría. Había pasado tiempo suficiente como para haber abandonado al menos un centenar de veces... y vuelta a retomar la lucha las mismas. El maestro nos abrazó al terminar, como suele hacer. Y yo al cabo de unos instantes ya lloraba por alguna razón... o por ninguna.

Sentía apenas mi cuerpo, sobretodo el tren superior. Y las primeras lágrimas se saltaron las barreras que las mantenían a raya, detrás del consciente. Ignoro si las lágrimas fueron por la toma de conciencia de mi debilidad, o por ser consciente de la cantidad de veces que hube de retomar el combate conmigo mismo (debido a que abandonaba cuando sentía que era el fin), o por las penas ocultas que encontraron las grietas adecuadas en mi conciencia, sedientas de luz exterior. Ignoro por completo si la sensación de profunda pena era debida a la asociación de la mente de un estado del yo con un estado del cuerpo, con su correspondiente confusión, o si era pena que sentía desde fuera hacia dentro, como así me parecía en aquel momento. Ignoro si el abrazo sentido del maestro hizo aflorar mis inquietudes más insondables. Ignoro si la dramática extenuación me dejó tan vacío que penas ajenas aprovecharon la ocasión, o si la expulsión de las propias era el único camino para llegar a ese vacío. Ignoro el porqué, pero no el qué. No lo ignoro, mas no lo sé, aunque lo conozco. Porque lo he sentido. Porque lo he andado. Porque no me lo han contado ni lo he soñado ni lo he leído.

Porque libré cien combates en los que me quise rendir, y no pude.

24/12: la importante y olvidada parte del mensaje

24/12=2. Una, se recuerda. La otra, se olvida, se ignora.

En estos días, a tu casa y a la mía, probablemente llegará algún Crisma, que deseará lo mejor para tu familia y para la mía respectivamente. Se hará hincapié en el año que entra y también en pasar en estas Navidades -turrón de chocolate- unos momentos entrañables en compañía de tus seres queridos. Y en compañia de los míos, y en recuerdo de los más queridos que NO pueden estar, porque se tuvieron que marchar. Cosas de la edad, y de la vida... En compañía de tu familia y amigos. Que pases unos felices días. También yo te lo deseo a tí.

Tengo un amigo, buen amigo, que a veces me dice que quiere celebrar su cumpleaños en verano aun siendo escorpio. Dice que le parece bonito, por el clima, el tiempo de ocio, y algunas razones más personales (quizás). Quién sabe... a lo mejor algún día lo celebra de esa manera. Pero eso es harina de otro costal, no tiene nada que ver con esto. ¿No?

Por otro lado, lejos de querer abrir una discusión sobre el origen de la Navidad, de si no tiene sentido que los pastores estuvieran a la intemperie en pleno diciembre, que si tuvo que ser en primavera, que si el Papa tal o cual la ubicó donde le pareció (conveniente)... y sin querer de ninguna manera herir la sensibilidad de aquellos que se indignan o rasgan sus vestiduras al escuchar chiquillos cantando villancicos, quiero recordar hoy que el 24 de diciembre algunas personas CELEBRAN el nacimiento en Belén de Jesús de Nazaret. El nacimiento del niño Jesús.

Muchos Crismas y muchos emails van a pasar por las oficinas de correos y servidores de ídem respectivamente, mencionando la llegada a este mundo del niño, incluso con imágenes que representarán el humilde momento del postparto. Porque todo el mundo alberga buenos deseos y buenos sentimientos para con sus seres queridos. Pero. Sí, ya sé que sabías que iba a haber un pero, pero bueno, es-pero que sea bueno. Pero hoy pido para mí, comprender un poco mejor el sencillo pero difícil mensaje que nos dejó el niño Jesús, ya crecido. Uno de los mensajes fue que debíamos amar a nuestros enemigos. Buffff! ¿Cómo hacer eso? En efecto, es difícil de comprender, y aparentemente imposible de hacer. Menudo pensamiento: entrégate, ama, comparte ... quiere a tus enemigos. Querer a quien te quiere es sencillo. El mérito reside ciertamente en lo otro. Y yo, me quito el sombrero tanto ante este personaje como ante su mensaje, cuyo contenido principal parece obviarse la mayoría de las veces por aquellos que nos decimos cristianos. Seguidores del mensaje de Cristo, Jesús de Nazaret. - Felipe es muy buen chaval, amigo de sus amigos... - Menudo mérito... Si alguien consiguiera amar a sus enemigos (a los cuales tiene que conocer, obviamente), sería sencillo para él amar a personas que ni siquiera conoce, pues menos daño que los primeros le habrán hecho. Entonces ... amaría al prójimo ... -¿como a sí mismo?- sin distinción, como si todos fuéramos hermanos. ¡Voilá! Otra parte importante del mensaje, pero ésta sí que se suele recordar.

Te ruego que no me escribas pidiendo pruebas de la existencia de Jesús en la historia. Ni mostrando contraejemplos de lo mismo. Pero escribe algo. Seguro que sabes qué poner, no lo dudo. No lo dudes. Te pido que pienses en la parte importante olvidada del mensaje. Que haya más Cristo en la Navidad. More Christ on Christmas Time.

¿Y si deseo que pases unos (felices) días en compañía de tus seres no queridos? ¿Y si te deseo que recibas un Crisma de algún enemigo?

FELIZ NAVIDAD

TE QUIERO AUNQUE NO ME QUIERAS

AUNQUE NO TE CONOZCA

¿Me querrías aunque te fallara?

Mil disculpas señor lagarto

¿Te molesta que te lo pida? ¿De veras? ¿He sido maleducado? Te lo voy a repetir, por si no me has oído bien, o no me expresado con claridad: te agradecería que no fumaras aquí. ¿Y esa mala cara? ¿Me he vuelto a pasar? Vaya, empiezo a sentirme mal, incluso sé de algunos que se sentirían culpables es esta situación. No pretendo en absoluto molestarte, tenlo por favor en cuenta.

Pero, si sigues poniendo esa cara cada vez que te pida por favor que no fumes, dejaré de usar los tiempos condicionales y las estructuras amables. Y me veré obligado a decirte, que si bien yo te molesto al recordarte que tengo derecho a la salud, ESE HUMO TÓXICO que desprendes aquí en público, NO SÓLO ME MOLESTA ENORMEMENTE, sino que me APESTA la ropa, ME APESTA el pelo, y me PRODUCE CÁNCERES VARIOS*.

Esto no es para tí, que me entiendes a la perfección. Esto es para tí, que me pones esa cara cada vez que te pido que me respetes.

*Organización mundial de la salud: el consumo de tabaco es responsable del 90% de la MORTALIDAD de cáncer de pulmón, del 95% de las muertes por enfermedad pulmonar obstructiva crónica, del 50% de la mortalidad cardiovascular, y del 30% de las muertes que se producen por cualquier tipo de cáncer. El humo de tabaco en el ambiente es causa de mortalidad, enfermedad y discapacidad. La Agencia Internacional de Investigación del Cáncer ha determinado que la exposición al aire contaminado con humo del tabaco es carcinogénica en los seres humanos.

¿Dónde está el error? ¿?

HAY ÁRBOLES

EN LA

LA SELVA

La Tercera Guerra Mundial

Han sido muchos y muchos serán, los que hablen de la futura y tercera guerra mundial. Desde videntes con más de dos dientes, hasta futurólogos de pacotilla, pasando por el amigo Albert, que aseguró desconocer cómo sería la tercera guerra mundial, pero que en la cuarta se batallaría con palos y piedras.

La primera, la más dura, de 1914 a 1918. Cuatro duros años mundiales, como los que transcurren entre (campeonatos) mundiales. Maldita coincidencia. La primera, con el emperador Francisco José y sí, sí, los recuerdos de su mujer Isabel de Baviera.

Coincidiendo con el final de la civil, el difuso inicio de la Segunda, del 1 al 2 de septiembre, pero de 1939 uno y de 1945 el otro. Condena eterna por 6 años y un día, de la que rebuscando por encontrar el (triste) lado positivo, podríamos destacar al proyecto Manhattan , de cuyo resultado obtuvimos un gran control sobre el átomo. Triste camino el de la Física Atómica y Nuclear en esos históricos días.

Me permito hoy pronunciarme sobre la vencida. Sobre la tercera. La Tercera Guerra Mundial empezó. Así de simple, de pretérito y de perfecto. La Tercera, además de ser a la que va la vencida, como digo, es la más original: no enfrenta naciones, ni países, ni nacionalidades, ... La Tercera Guerra Mundial lo es por ser contra el Mundo. El Hombre y la Tierra, más enfrentados que cuando el amigo Félix. Y ya empezó.

En mi opinión, la tercera es la primera, pues llevamos más de dos siglos viviendo y disimulando esta guerra, que lloró tras el cate en el culo que le dio algún revolucionario industrial, y que en las últimas décadas se ha recrudecido indiscutiblemente."Más madera, esto es la guerra". En efecto, esto es la guerra. Y en la guerra no hay vencedores. Sólo destrozos y sollozos. Y puede pasar lo siguiente, en función de la duración de la Tercera:

- Gana el Hombre, se destroza el Mundo

• Si es demasiado pronto, el Hombre desaparece, para el bien económico-petrolífero de futuras especies que usarán fósiles de suicidas humanos.
• Si la guerra dura lo suficiente, el Hombre podrá marcharse a destrozar otro bonito Mundo, en su magnífica y artificial nave nodriza.

- Gana el Mundo, solloza, padece y desaparece el Hombre

• Si es suficientemente pronto, la propia naturaleza podrá evolucionar hasta permitir la aparición de otra especie Observadora, gracias a la cual, y en virtud del principio antrópico, el Mundo seguirá existiendo (aunque bien distinto del que morarán nuestros recuerdos allá en el otro mundo).
• Si transcurren largas épocas, ambos bandos se irán desgastando el uno al otro, hasta llegar a la locura. El Mundo estará loco, y lleno de locos mutantes que sobrevivirán entre Tsumanis diarios en el desierto, y glaciaciones terciarias semanales. Locura hasta la aparición de ese explosivo que ponga cordura, haciendo desaparecer todo rastro del Mundo en el Sistema Solar.

Cuidado con la Tercera Guerra Mundial, que se libra diariamente a escala personal, entre tubos de escape y vida artificial. Sin querer pecar de apocalíptico, pienso que la Tercera, está siendo la definitiva.

Por la Justa Equidistancia

** Parábola de la elipse **

Luchaban los puntos de una elipse muy famosa por sus derechos como componentes de una curva cerrada en el plano. Luchaban por sus derechos, discutían y se manifestaban libremente. -¡Queremos justicia! ¡Queremos igualdad! ¡Esto es un atropello!- gritaban tangencialmente a las puertas del Tribunal Geométrico Interregional.

Lucharon los puntos de esa elipse tan famosa, por la justa equidistancia al centro (geométrico) de la misma. Insistieron tanto en este punto como creyeron oportuno, convocándose puntualmente frente al Tribunal Geométrico Interregional, y tras el Juzgado de lo Elipsoidal. Éste último, estimó finalmente que en efecto, podría entenderse como un agravio comparativo el hecho de que algunos puntos estuvieran más alejados que otros del centro. Y la lucha tuvo sus consecuencias y sus éxitos. Desde entonces, se consideraría y reconocería, por ley, que todos los puntos de las elipses estarían a la misma distancia del centro.

Algunas elipses muy conocidas en el plano, aceptaron la medida. Otras, muy espigadas, además, lo llevaron a efecto, no sin un esfuerzo considerable para conseguirlo. De ellas, unas tuvieron que separar los puntos entre sí, otras eliminar algunos que sobraban para cuadrar la equidistancia sin fragmentarse -Tú y tú ¡fuera!-, y las más tozudas y rígidas, se quebraron en el intento. Las menos orgullosas, solicitaron la participación de algunos puntos suspensivos que se sumaron a los propios, hasta conseguir la anhelada equidistancia -¡Lo conseguimos! ¡Justicia! - decían las supervivientes.

Lucharon algunas elipses de puntos equidistantes al centro, al conocer un estudio sobre la naturaleza de las elipses que aseguraba que las elipses genuinas tenían dos focos, por la justa equidistancia a los dos focos de la elipse. Las más razonables, determinaron que sus dos focos estaban uno encima del otro, en el centro, quedándose pues igual de anchas que panchas. Pero otras, las más excéntricas, lucharon por la justa equidistancia a sus dos focos merecidos por derecho. ¡¡No no y no!! ¡¡Justicia!! ¡Igualdad! ¡E - qui - distancia, E - qui - distancia!

Defendieron ante el Tribunal Intersectorial de Cónicas y Curvas Planas, todos los puntos que consideraron importantes. Del resto, unos decidieron marcharse por propia iniciativa, por orgullo algunos y querer despuntar, o por complejo de superioridad -yo pertenezco a otro plano en realidad- y otros por sentirse agraviados, quedando muchos en punto muerto.

Lucharon y se dividieron. -cada punto con su foco ¡cada punto con su foco, elipses! Pero equidistantes, ¿eh?- Se dividieron como pudieron, y lucharon entonces por la justa equidistancia a los dos focos de toda elipse que existiera en el plano. Equidistancia a todo foco, propio o ajeno. He aquí la distancia.

Sobre la anticipación al objeto de deseo

o la sala de espera de la felicidad

(No sabe uno lo que tiene hasta que lo pierde)

Veía yo recientemente uno de los programas de Redes, que paciente y tranquilamente conduce Eduard Punset. Veía apenas 10 minutos, mientras me preguntaba, como suelo hacer, acerca de la magnífica hora con la que honran a tan trivial programa. Mis 10 minutos fueron de 1:45 a 1:55 (de la noche, de la madrugada, mañana A.M. … como quieras). 10 minutos (que no 20) de entrevista al profesor Robert Sapolsky, acerca de la naturaleza de la felicidad.

Este interesante profesor, que bien podría haber rodado las escenas difíciles de Náufrago, comentaba algo así como que la anticipación, es la felicidad. La anticipación a lo que se espera que ocurra, al objeto de deseo, a lo que nos excita, debido a la segregación de dopamina durante los previos y no en el durante durante. Esta anticipación a lo que vendrá después, y que deseamos fuertemente, es la propia felicidad, o al menos las dos cosas están muy correlacionadas.

Ese rato durante el cual tu perrito mueve la cola saltando mientras terminas de prepararle su buen plato de carne, su hueso, su tal o su cual. Durante ese rato, el sentimiento es de gran felicidad y euforia. Una vez alcanzado el objeto de deseo, la comida, esa euforia se desvanece, hasta el hecho que mientras come, tu perro puede hasta gruñirte. -#La perra de Punset se llama Pastora, y me ha recordado a Dina.

Ese rato mientras esperas a la persona amada en secreto. Esos momentos durante los cuales estás antes de.

Esto que me resulta tan interesante, y poco sorprendentemente evidente, me ha hecho pensar de nuevo en esto de la feliz felicidad. Y es que si lo anterior parece cierto, tampoco podemos negar que no sabe uno lo que tiene hasta que lo pierde.

Quieres algo, y eso te hace feliz. Lo pierdes, y entonces conoces su valor. Lo tienes, ¿y? … Parece que el “durante” no es ni chicha ni limoná, que la posesión es insípida satisfacción y que la pérdida produce una mayor infelicidad (en términos de tiempo) que felicidad produce la anticipación. Curioso. Probablemente algo así pensó aquél que dijo que deberíamos ir anulando el deseo, para ser felices, e iluminarnos con luz de verdad, sobre el cristal (oriental).

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Dr. Sapolsky en google: AQUÍ || Dejar de fumar con el profesor Sapolsky || sapolsky en la wikipedia

Pasión de Gabilondos

Ayer (por mi reloj) empezó a emitir canal+plus en abierto por el 4 de mi televisor, o televisión, como es más conocida esa caja que tiende al plano. En efecto, el canal+ deja de serlo y le ha propinado un severo empujón a mi ignorado canal sur, como muy bien intuyó que ocurriría mi socio fernanblog. Y, si bien no hace mucho tiempo, las 3 fueron las 2, ahora van y el cuatro es el 4, lo cual podría parecer una estupidez (no digo que no lo sea), pero tiene su sentido si estás entendiendo algo.

El canal cuatro ha empezado su anda dura por las suaves ondas de las emisiones en este país pseudofragmenta(n)do(se). A lo largo del día he escuchado infinidad de opiniones al respecto y leído otras tantas. Sinceramente, carezco de opinión, pues no he tenido ocasión de perder el tiempo todavía esta semana. Así que me reservo una infundada opinión, porque sé que lo agradecerás. Sólo un detalle, y es que atendiendo un poco a las caras de los protagonistas, a la propia programación (en especial a lo que se refiere a series en serie de serios o humores) y formato de los espacios... he de decir que estoy un poco desencantado. No parece que vayamos a encontrar nada nuevo, ningún giro, ninguna curva, ningún otro estilo... Pero bueno, más que desencanto, diremos que estoy ingratamente sorprendido, a la vez que indiferente.

Y al frente con su frente de todas esas caras "nuevas" y baratas -algunas- (digamos en este momento aquello de ejem ejem), don Inaki Gabilondo, al que sin duda extrañaré en mis zappings radiofónicos matutinos camino de mis quehaceres diarios. Dicen, algunos que allí estuvieron, que la entrevista de don Ignacio a el señor Maragall y a la señora Esperanzaguirre, fue más que surrealista. Yo, no lo vi. Así que pido, como dijo Heva Ache ( a ella la vi de soslayo), a los cuatreros de la red, que me cuenten, que nos cuenten qué les pareció este canal, y todo aquello que se pueda cruzar, como el Mississippi.

¡Suerte! ¡Que hagáis las cosas bien!

Jugando al trincarlos

Trincarlos, trincarlos, trincarlos... si podéis.

Con todo mi cariño, este 4 de noviembre.

El honor de llamarse de todos los santos

Mañana es el día de todos los Santos, de todos los difuntos, o de la resaca de la fiesta de Halloween, según qué quién. No obvien la idea (como las de ikea) de que mañana es el día (uno de tantos que tiene el chiquillo) del travieso a la par que juguetón real Felipe Juan Froilán. Pero el 1 de noviembre de este año, no pasará a los anales de la historia como el día de este sucesor de sucesores de borbones. No. Pasará muy probablemente a la historia como el día después. ¿Después de qué? ¿Después de los dolores -dirá algún chiquito, sucesor o no- ? Pasará como el día después del alumbramiento público del hijo que es hija de los Príncipes de Asturias, región de España. Esta personita tan esperada (y sorprendentemente ignorada (en el buen sentido) por mi parte, pues me ha sorprendido la noticia con la acera sin barrer) tiene el honor de ser la primera prima sucesora del travieso F.J. Froilán. La prima de Todos los Santos. Ahí queda eso. ... Infanta y Reina en potencia, de este mundo en que carlitos no reina.

El honor es compartido, pues uno no es primo si dos no quieren, y así se construye una dinastía.

Desde aquí mi alcahueta enhorabuena a los padres, que sé que me estarán leyendo. Enhorabuena y mucha salud a los padres por el honor y por Leonor que supone, y a todos los republicanos, que ya tienen algo por lo que definir por yuxtaposición sus principios. Éstos, ya tienen el chiste (fácil) de decir que ha venido al mundo antes de una fiesta nacional, como diciendo va a trabajar tú, y con un disfraz preparado en el armario real. Yo, Dios me libre, no gastaré este tipo de chascarrillo.

Pasando por alto la posibilidad de que el nombre de la futura(ma) Reina fuese Notizia Borbón Ortiz, sí quisiera regalar la idea de que es el momento justo para que salga al mercado un producto nuevo, que llamaremos Bombón Ortiz, de la casa Ortiz, por supuesto.

Hay mucho y hay muy poco en este poste. Sólo lo que tú quieras ver. Sea como fuere, házmelo saber (en una suculenta postilla) o no lo sabré.

Sus Majestades sean saludadas por nosotros, en plural mayestático, a poder ser.

Blanco y en botella

O LA EVOLUCIÓN Y LOS ATASCOS O ATASCOS EN LA EVOLUCIÓN

La vida evoluciona a tal ritmo, que tus creencias y certezas pueden quedarse atrás muy fácilmente. Por eso debemos actualizar siempre nuestra visión del mundo. Actualizar la información, antes de dar un paso. Antes de dar ese paso. Hasta los más resabiados dichos y refranes pueden quedarse en el limbo del significado, o producirse un indeseable atasco en la evolución. Está claro. Clarísimo. Vamos, blanco y en botella: leche ¿verdad? Leche migá. De eso nada. ¿Quién hoy día compra leche en botella? Muy muy poquita gente. Y menos en botella de cristal. Luego no está tan claro que la leche sea la leche. Y esto, es la leche.

¡Pero bueno! - you may say (i'm a dreamer...), ¿en qué quedamos? ¿en cuestión de principios o en estos atascos? Pues ahí está la gracia de esto. Que no hay fórmula mágica, y cada maestrillo tiene su refranillo (permítaseme la adaptación).

Cómo han cambiado las cosas. Esos grandes atascos, a veces se producen ahora (además) en las algorianas autopistas de la información. Y ahí me encuentro a veces. A veces soy la leche. Blanco por el sopor y el sudor de la sauna que es mi habitación, y atascado, embotellado. Soy la leche.

La bola entró

Acabo de leer un poste francamente bueno de Javier Pérez de Albéniz (al que recomiendo), en el que repasa la situación de las recogepelotas y topmodels (mama chicho) en el mundo del tenis.

Ahora, que está de nuevo en boga y en buena moda el laureado John Mc Enroe (o Maquénro, como le gusta que le digan sus amigos) a raíz del anuncio del Seat Altea, podríamos decir que echamos en falta en ese anuncio a alguna recogepelotas, y que echamos de más al ponemultas tocapelotas. Por otro lado, me temo que muchas personas no pillarán, por su juventud, la gracia del spot, pues además de estar subtitulado, no es fiel (la traducción) a las palabras del amigo John. ¿Bromea o qué? ¡¡La bola entró!! (que por cierto, era la base de un otro antiguo y muy conocido spot).

It's clearly in!!

Para leer más sobre McEnroe, pásate por este blog y poste: no-hay-tres-sin-dos-y-una

Han tenido la agudeza de darle una raqueta (no cagueta) de madera a mi amigo Johnny, para que dé buena cuenta de ella en el anuncio... Tiene su gracia, aunque los menores de 25 años probablemente no se la vean. La gracia, quiero decir (quicir, quiero decir).

Cuestión de principios

Los medios llevan a los fines, que deben estar comandados por los principios. Que los principios rijan mis fines, ese es mi deseo de hoy día para mí.

Muchos de los principios (conscientes) se fraguan entre los 10 y los 17 años. Debemos recordarlos. Debemos hacerlos inolvidables. ...La persistencia de la memoria, de la honestidad, del sentido de justicia y honradez que teníamos cuando los mayores nos sacaban de la pista de futbito (u otro) por la fuerza o por la edad. ¡Ay, qué recuerdos!

...cuando no nos explicaban las cosas ¿Recuerdas? ¿Lo recordarás cuando no te apetezca explicarle algo a ese/a enano/a bajito/a?

Existen vías alternativas para llegar antes, para evitarte incómodos obstáculos. Caminos discutiblemente transitables llevan por atajos. Caminos más cortos que te hacen acabar la carrera con menor dificultad. Que te harán ascender más rápidamente, o ingresar mayor cantidad. El otro camino, el sincero, es más largo y duro. Éste, convierte a las personas en honradas (José Herrera). Es sabido que en geometría euclidiana, la distancia más corta entre dos puntos es la línea recta. Pero en este mundo achatado por los polos, el camino más corto no siempre es el recto. Hay que ser valiente ante las bifurcaciones que se nos presentan, refrescar la memoria y recordar cómo queríamos ser.

En el camino, los principios deben ser importantes no sólo al principio, sino también en el medio, y también en el fin. En fin...

Hoy por Sevilla

Hoy por Sevilla se hablará de muchos temas. Algunos de actualidad, otros de rabiosa ídem, y otros incalificables.

Se hablará por ejemplo de la última macrobotellona celebrada por los universitarios, los intentos (sinceros) de universitarios, y los que fingen serlo.

Yo, que he sido siempre un defensor a ultranza de la botellona (botellona, señores, nada de botellón), tengo que comentar las palabras del delegado del Gobierno de la Junta de Andalucía en Sevilla, Demetrio Pérez "La botellona es parte de la cultura de los jóvenes". Declarádome defensor de la botellona por razones ajenas a los lamentables residuos que produce:(1) espacio abierto libre de humos. (2) fácil acceso a diferentes amigos y amigas que están o pasan cerca. (3) no hay música embotellada por imposición. (4) hablas sin gritar (se recomienda). (5) no bebes (quien beba) porquerías adulteradas con algo de bebida de marca. (5) etc. Pero realmente esos residuos y las molestias que produce, son indignas de una sociedad civilizada. Poseemos muy poca conciencia y menos educación. Pero insisto: el estar en la calle, al aire libre, me parece mucho más sano que ir de bares. Pero de esto ya hablaremos en otra ocasión, si ésta se presenta.

Y mientras estos universitarios, los intentos y los fingidores se gastan el dinero de sus progenitores en cientos de viajes en autobús a la facultad (o césped de la misma) diariamente, nuestra ilustrísima empresa de transporte público -tussam- decidirá hoy si vuelve a subir los precios de los billetes y bonos. Porque la reciente subida a 5 euros no fue suficiente para paliar las deudas de este ente PÚBLICO. Solución: subir los precios. Porque como la empresa es ruinosa, pues necesitamos dinerito calentito para pintar los autobuses absurdamente, cambiar el mobiliario de las paradas cada 2 ó 3 años, poner sistemas de televisión en los autobuses, etc, etc. Subir los precios. Eso es lo bueno de la vida. Que te suben los precios casi sin tú pedirlo. Muchas gracias, señores.

Algunos de los chicos aludidos más arriba, habrán jugado al estúpido, insolente, irrespetuoso y ofensivo video-juego llamado matanza cofrade, cuyo juicio se celebra hoy. Dicho video-juego, desarrollado al parecer por un tal J.C.C.S., es juzgado por supuestos delitos contra la propiedad industrial y contra la libertad de conciencia y los sentimientos religiosos. ¡Exagerados, oiga! ¡Pero si el juego era inocuo, sólo consistía en matar nazarenos y disparar contra imágenes de las cofradías!

Hoy por Sevilla se hablará probablemente muy poco de que el Ayuntamiento ayudará a sus empleados a dejar el tabaco. Cada día que llega, es una oportunidad de oro para dejar ese engaño del tabaco.

Trigonometría de la amistad

Mira a tu pareja. Mírala directamente, en línea recta, haciendo converger en algún punto de ella tus dos ojos.
Ahora mira a un amigo, a una amiga. ¿Cuánto has girado?¿Cómo de grande es el ángulo girado? Según sea ese ángulo, tendremos
* Relaciones agudas.
* Relaciones obtusas u obtusángulas
* Relaciones rectas.
* Relaciones kappa (espalda con espalda)
* Relaciones 2pi.

Cuidado con las relaciones dospi. Con ellas, has perdido todos tus amigos, o son ciertamente inaccesibles para tí en este momento. Has dado una vuelta buscándolos, y has llegado al punto de partida.

¿Es sana tu relación con tus amigos? ¿y con tu pareja? ¿cuánto tienes que girar para llegar hasta ellos? ¿Y para volver hasta ella (=pareja)?

¿Y si no puedes ver a es@s amig@s? Pudiera ser que te esté tapando tu pareja. Tus amigos están detrás. No alcanzas a verlos. ¿Por qué? porque no hay trigonometría ninguna. Se trata de esas relaciones unidimensionales, o monolíticas (menos da 1 piedra). No puedes saltar por encima de tu pareja.

Algunas parejas piensan que las ex-parejas deben estar en pi. De manera que tú (en el centro), las tapes y ocultes entre sí. Y muchos se preguntan cosas como ¿Deben estar demasiado cerca las amistades y la pareja? ¿Es esto conveniente? ¿Es el estado ideal?¿Qué opinas?

Mi opinión: debe haber un sector de contactos frecuentes entorno a la pareja. El ángulo no debería superar el alfa (o theta) = 30º. Que el núcleo no esté muy lejos de tu pareja, de manera que el seno del ángulo sea 1/2 ó -1/2. La mitad. ¿La justicia? ¿El término medio? ¿El medio termino esto?
Pero después, aparte de ese sector de frecuencia, hay más circunferencia que recorrer. No olvides barrerla de vez en cuando. Esa circunferencia la puedes encontrar seguramente en la agenda del móvil. O en tus recuerdos más bonitos.

Se ruega no confundir esta reflexión sobre mi cristal con la famosa fórmula:

Dos arietes amarilletes

Hasta que no han llegado a mis manos dos de los arietes de chinatown de los que decíamos ayer, no me he atrevido a seguir con las publicaciones en el blog. Gracias a la casualidades y las causalidades y los favores personales, el destino ha puesto en mi mano estos arietes, los cuales hago públicos para disfrute de todos. El futuro es ayer.

He aquí dos ejemplos de los mencionados coches chinos (¡ojo!: se necesita imaginación, fe, voluntad y credibilidad (más bien credulidad)).

*fotografía móvil nokia: paco resinas *automóviles madeInChina: pitpower's birthday cake *modelo de manos: un servidor

Los arietes de la ofensiva amarilla

Podría tratarse éste de un poste escrito por el inefable cadista pacónclave, el clownclavero por antonomasia. Pero en este caso la ofensiva amarilla no es el juego alegre y al ataque (que diría chiquitosan) del Cádiz C.F., ni sus arietes son Oli y compañía. Tampoco, aunque salvando las distancias, son los componentes de la vanguardia Brasileira, con Ronaldo/inho, Robinho, Oliveira, Baptista and company, preparándose para el Mundial de Alemania. Los verdaderos arietes de la ofensiva amarilla son en esta ocasión los Coches Chinos. Sí, que llegan y llevan avisando de que van a llegar, a Europa y compañía. Agárrense, que vienen curvas (alabeadas).

http://www.infocoches.com/art/noticia_los_coches_chinos_aterrizan_en_europa-3177.html

http://www.infocoches.com/info.php?ver=3177

http://motor.terra.es/motor/articulo/html/mot22184.htm

Esto, sin duda, promete. Promete polémica. Porque salvando detalles insignificantes como las falsas acusaciones de plagio de modelos y logotipos (a la foto me remito), la diferencia de precio tan abismal que van a llevar los modelos de gamas equivalentes (no se sabe según qué criterio, si el de la calidad o el del tamaño, o de la capacidad del maletero...?¿) prometen movimiento de placas tectónicas.

Me pregunta el mencionado compañero clownclavero, que si estos coches saldrán en primavera... ¿será un rollito? Y como dice jltoro en foros privados inaccesibles para tí, probablemente estos coches dinamiten igualmente el mercado del combustible, puede al parecer los motores funcionarán con salsa agridulce. Y uno cabe preguntarse ¿olerán todos los coches chinos igual? ¿Se venderán en las tiendas de 20 (de los antiguos) duros? - Mire, me llevo ese rollo de primavera, este rollo de papel de regalo, el vestido verde de andar por casa , el jarrón de 3 céntimos y el todoterreno con tracción a una rueda. ¿Cuánto es? - 7 eulo con cualenta.

Otro tema será el de la música ambiente de los coches chinos. Bufff. A ver quién es el espabilao que no se queda sopa (de aleta de tiburón) ahora conduciendo, con esa musiquita tan relajante. Bzzzzz. Y a ver cómo demonios vamos a diferenciar un coche de otro... ¡¡ si parecen todos iguales !! Seguro que los hacen con las mismas matrículas y todo... ¿Y la pintura? ¿Los pintarán con tinta china? Con tinta electrónica no creo... ¿Significará esto el comienzo de una nueva batalla EEUU-China? ¿Se dividirá el mercado entre los que compren un utilitario chino mandarín y los que se hagan con una berlina washingtona (me la pone para zumo, por favor)?
¿Extras? Pueeeeees, el mío con 3 delicias, y el de mi novia con mil ¿T o l t i l l a? Toltilla no. Y me pone el cambio de marchas con palillos, por favor.

Pero no todo van a ser problemas, incovenientes o incertidumbres. ¡Claro que no...! Por ejemplo, a la hora de comer, ¿hay algo más socorrido que decir "venga, vamos a cenar a un chino"? o aquello de "- llama al chino, que no hay nada de comer. - no, llama tú que yo llamé ayer". Te solucionan la vida en los momentos más críticos. Por eso, a partir de ahora, no sabremos si pedir un taxi o llamar a telecochechino, y comprarte un descapotable, así con el suelto que lleves en la chaqueta (será en la chaqueta de otro. La mía desde luego no :D).

Un peligro evidente de comprarte un coche barato (chino o de otra procedencia), es no prestarle la suficiente atención, y acabar recortando gastos en los cuidados necesarios que requiere, porque total, me ha costado muy barato.... cuando no pueda entrar en él, de la de mierda que tiene por dentro, y no lo encuentre en la calle de la capa de barro que lleve en lo alto, pues me compro otro...

Y es que no es lo mismo comprarte un coche chino, que compadre, ere' un cochino.

Martes y 13

Siempre he creído que la ciencia debería tener más presencia en la medicina. A nadie debe escapar que no me refiero a la tecnología, pues es evidente que cada día crece en este campo su presencia, sino a la metodología.

Un pensamiento parecido navega en mí en otra disciplina, pues dudo si la política la deberían llevar 100tíficos o si la política no debería existir directamente. Otra duda reside en que el principio de los males parece estar en la naturaleza del hombre, no en su formación... y que en este mundo y esta vida hay accidentes fruto del infortunio, la mayoría de ellos inevitables.

Y entre un pensamiento y otro, ¡zas! Ayer, qué buena suerte, fue Martes y 13. Hubiera sido mucho más apropiado haber hecho pública esta reflexión ayer, lo sé. Hubiera sido, mmmm ¿más oportuna? Pero no lo hice por una razón muy concreta, que comentaré más abajo.

Iré al grano. Revista Investigación y Ciencia, edición española de Scientific American. Diciembre de 2001. Número 303. Por la cercanía del euro en aquel entonces, el precio viene marcado en pesetas (800) y en euros (4.81). En la portada, cuyo título es ORIGEN Y CUNA DE LA VIDA, también se presentan los temas Anticuerpos monoclonales y la Evolución de las plantas, además de mencionar la Degeneración macular, Internet amenazada (se ven que se esperaban que yo abriera un blog), y Veinticinco años de física. En la contraportada, artículo destacado: Deltas de zonas habitadas, de Mark Fischetti. Ahí está el tomate del asunto, en el que no paro de pensar desde ayer.

Dice el resumen del artículo lo siguiente:

Si se produjera un gran huracán que afectara a Nueva Orleans, la ciudad quedaría sumergida bajo seis metros de agua, con miles de pérdidas humanas. Para conjurar el peligro, deben emprenderse gigantescas obras de ingeniería que transformen el sudeste de Luisiana.

¡Estos científicos están locos! ¡Las cosas que se les ocurre, vamos...! Te adjunto, por si te interesa, el artículo completo en pdf (3.47 MB).

Repito: en este mundo y esta vida hay accidentes fruto del infortunio, la mayoría de ellos inevitables. Otros, directamente LAMENTABLES ... Ciertamente parece un chiste. Me acuerdo de esta gente,


a los que debería dedicar el día de ayer, pero no puedo dejar de pensar en lo otro. Ojalá hubiera sido un chiste. Una carcajada, y hala, a otra cosa. Pero no.

***

El compañero bloguero sito en caralblog (blog de carlos alonso), después de hacerme llegar este dato, y ante mi escepticismo incluso ante la más que probable veracidad de la noticia, me informó de que él tenía (su padre concretamente) todos los números de Investigación Y Ciencia desde el ... prurrrr! desde los años 80. Ayer por la tarde, mira tú que bien, confirmamos que en efecto, se trataba de una información veraz. Pero no me creas a mí. Haz tú lo mismo, e intenta encontrar el nº 303 de la magnífica revista. He aquí el porqué del inoportuno pero justificado retraso de este poste.

Por otro lado (párrafo que me permite cerrar el círculo), he de decir que el artículo La física en el último cuarto de siglo, de Xabier Roqué, me resultaba tremendamente familiar. Y al final me he atrevido a buscarla. Y la he encontrado hoy, no ayer, que ayer no la busqué por desconfianza en mis recuerdos. Y ahora mismo tengo dicha revista en mis manos. ¡Qué suerte! Qué causalidad, porque no he comprado más que 2 números de esta revista en mi vida. Y ahora mismo el número del que estamos hablando está apoyado, abierto, sobre mis piernas, dando un crédito jamás conocido al poste de hoy (para mí, al menos).

Reflejos sobre el nivel más bajo

¡¡ATENCIÓN!! Sin que sirva de precedente, he creido procedente responder tu postilla en una repostilla (la 22). Gracias a todos los que dais sentido a éste, tu blog.

Hoy me quiero reflejar en mi nivel más bajo.

El nivel más bajo es un nivel. No es una broma. El nivel más bajo, ya es un nivel. No sería bueno menospreciarlo. ¿Cuál es tu nivel de ...? De lo que sea. Cuéntanoslo, si quieres.

Hay niveles y grados para todos los gustos. Y para gustos, los colores.
Para subir un nivel en tu vida, a veces es necesario abrocharse o anudarse el cinturón.

Pero quizá se merezcan hoy un homenaje, una dedicatoria, aquellos y aquellas que reconocen estar en el nivel más bajo de algo. Eso, es de alto nivel. Hoy, aquí y ahora, dejo constancia de mi tremendo respeto por estas personas (entre las que me encuentro en muchas ocasiones, y entre las que me gustaría tener el valor de estar en otras).

Dicen que se escuchó una vez:

-¿qué cinturón eres?
-¿yo? blanco
- Vaya, eso está muy bien
-¿muy bien? jaja No te rías de mí. ¡¡Si es el más bajo!!
-Sí, pero ya es algo. Muchos (la mayoría) no pueden decir que son cinturón blanco.

El nivel más bajo es un nivel, porque en realidad el más bajo no es.

[Móteme] Con Voz y Mote

Pró-logo

Allá por el mes de junio, recibí una petición especial para un poste, tras el análisis que hicimos aquí de algunos nombres buenos (que por cierto, se quedó con la mísera cantidad de 4 postillas). Hoy, espero que con la ayuda de vuestras postillas, repasemos un tema muy cercano: los motes.
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Ay los motes (suspiro). ¡Quién no ha tenido un mote! Bueno, hay gente que no ha tenido ningún mote nunca. Tampoco vamos a exagerar ahora ¿no? pues eso. Ahora bien, bien es verdad que un mote viste. ¿Viste? Hay quien se siente desnudo si no lleva su mote, y dice aquello de por favor, móteme.

Para bien o para mal, tenemos un principio en la naruraleza social, que rige toda pandilla: toda pandilla contiene en esencia los mismos roles, y en consecuencia, contiene miembros viriles, pueriles o hembriles de análogos logos. Logos bisilabiados, salvo 3 excepciones principales. A saber:

• El tato. ¿Quién no conoce al tato, señora? Esto lo sabe hasta el ídem.
• El negro. Siempre hay uno más negro que el resto, y aunque esta propiedad la vaya perdiendo con los años, siempre será el negro.
• Er chulo/shulo. Er shulo lo que es básicamente es un vaina irreverente carente de saber estar, pero por eso mismo tiene de dorsal un número mucho mayor que un 8.
• Er yeyo. Normalmente se llamará Sergio, pero tampoco es condición sinequanon, no te creas.
• Er cabesa. Éste es para quitarse el sombrero (obviamente). Es tan especial, que incluso puede haber varios en el mismo grupo. O tener cabesa para varios. 1ª excepción.
• Er peluca. No es que parezca que lleva peluca, ni obligatoriamente debe tener el pelo largo, ni a lo afro disíaco. Qué va. Pero siempre siempre hay un peluca (si no, no lo hay por los pelos). 2ª excepción.
• El loco. Siempre hay un oso en la panda que osa hacer cosas que los demás no comprendemos en absoluto. Otra veces ocurre que nosotros hacemos unas cosas tan inteligentes que los demás no alcanzan a entender. Entonces somos el loco.
• Tampoco tiene que ser el más grueso, ni el que más orgullo hiciera sentir a Arquímedes. Pero casi seguro que tenemos Al Gordo en la pandilla. Y como a todo Gordo que se precie no le puede faltar su punto flaco, no te extrañes de que llegue al lugar de encuentro acompañado del Canijo (canío/caního) - 3ª excepción.
• Si por mucho que lo pienses, no eres capaz de entender (como si te hablaran en mandarina) tu mote, entonces te ha caido la china. En efecto. Para tus colegas eres El chino.
• Es menos frecuente, pero existe. Sí. Cualquiera de nosotros podría ser El chato. Pero sólo unos pocos tienen el honor(ato).
• Si un día quedamos todos, seguramente que vengan El largo, El chorla y El guarro.
• Igualmente, podremos encontrar diversas variantes genéticas del cabesa: chupachú, piolín, piruleta... (a mí creo que me han llamado con todos éstos. No me falta ni uno).
• ¿Que queremos darle un toque étnico o cosmopolita a la pandilla? No tenemos más que llamar al Indio, o al gitano, al polaco, al ruso, ...
• ¿Cuánto hace que no ves al chori y al pollo? ¿Y al pitu?

Para acabar es postemote, nombremos al churrina/shurrina. Puede parecer que ésto incumple la regla de la excepción, que dice que hay tres excepciones principales sobre las sílabas de los motes. Pero no. Esta no es una excepción principal, pues en la mayoría de los casos el churrina es llamado como er shurri.

¿Cuál es el tuyo? ¿Aparece en este resumen? Espero que sí, porque si no, podría parecer que tus amigos te llaman El cani, y este mote está en incuestionables horas bajas...

Permitidme que hoy, firme como cabesa.

Leyenda Urbana I

¿Por qué?

Sí, hay un verano sin blog

Sí señores. Me ahorraré las bienaventuranzas, y las epopeyas de popeye inenarrables, y las historietas y depresiones post-vacacionales, pues me temo que no tienes muchas ganas locas de leerlas. Pero sí, estoy en mi casa, de vuelta de las vacaciones. Eso es un hecho. Karlova is back (que quiere decir más o menos, que tengo más kara que espalda).

Otro hecho no hecho, es el hecho (no elecho) de haber sobrevivido sin lo que hasta entonces (antes de vacacionar)me parecía imposible: vivir sin leer blogs, sin escribir en blogs, sin desvariar en blog, sin deconstruir nuevos postes en el blog que lo sustenten, etc. Pensaba yo: bueno, hoy día hay cibercafés hasta dentro de los cafés con leche, así que si me da el mono, me pongo mi mono de bloguer o blogger, y ala, a postear cual karl malone. Pero no. No he entrado ni para leer el correo electrónico de otro, ni el mío propio. Y... queridos amigos, esto significa que sí, hay un verano sin blog. Lo cual no quiere decir que sea malo, ni que sea bueno, ni neutro como el pH cuando es neutro. Es así. Muchas cosas han pasado, sí... y si te interesaran, preguntarías ¿verdad? Eso es espero.

Me alegro de verte ahí, tan aparentemente concentrad@ (en los zumos),.. y esbozando esa leve sonrisilla pillina... :-)

Un mal final para un buen r(el)ato

Yacía boca-arriba con su miembro totalmente erecto. Dicen que a veces pasa. La sábana de arriba estaba totalmente engurruñada y parcialmente caída sobre el suelo por los pies de la cama. La de abajo, sobre la que erigía el desconocido, estaba absolutamente teñida de un rojo sangre muy real.Después del primer impacto paralizador, Azu consiguió reaccionar para empezar a girar su cabeza de un lado a otro, y de otro a uno, y vuelta a girar cada vez más enérgicamente. Pero no encontraba lo que buscaba: el cuerpo de su compañera.
    El inspector la sacó de su movimiento desconsolado, cogiéndola de la mano y rogándole colaboración. –Señorita, acompáñeme un instante. Sólo será un momento. Y la llevó profesional pero humanamente de la mano hasta la mitad de la habitación, donde se pararon producto del temblor que sacudió a Azu al empezar a ver al lado derecho de la cama, sobre el suelo, boca-abajo, y también desnuda, lo que temía encontrar. – Al parecer ella perdió el control con el juego sexual que llevaban… El espejo lo tenía ella en las manos, y debió resbalársele, con la mala suerte de quebrarse en algún momento, ella caer sobre él … y terminar ambos así… Un accidente lamentable, ciertamente . -¿Qué tontería se le había ocurrido esta vez a esta loca? No paraba de preguntarse mientras se deshacía en lágrimas con forma de interrogación, que empapaban su cara arrugada.
    Cuando Azu miró al cielo (que estaba tapado por el techo de la habitación) y gritó diciendo que ella la quería, que no podía haber pasado esto , no sin haberlo intentado juntas… una música sacó a todos los presentes del estado de convulsión. Parecía una sirena de policía. Azu miraba extrañada al inspector, el cual se quitó la gorra, las gafas de sol y un bigote postizo. Era López-Iturriaga, que con un ramo de flores en una mano y un monigote de papel blanco enorme en la otra, le decía a Azu que todo era una broma, que se riera y saludara a la cámara. Azu cogió el ramo con la mano izquierda, y le agradeció la broma a Iturriaga con un gancho de derecha en la mandíbula que lo tumbó. Se subió con los tacones a la espalda de la actriz, se quitó uno, y le acertó de lleno en el pene con el tacón al actor, que inmediatamente dejó de sonreír y aplaudir.
Azu salió de la habitación diciendo, con desdén, aquello de Ya me había dado cuenta…
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A mariose se le ocurrió dejar abierto el final de su buen relato, llamado UN FIAMBRE EN MI CAMA. Este es el final que le dediqué (desafortunadamente para ella). Léelo completo, en orden o no, como quieras que quieres.

Sombra de Luz de Luna

Hoy no voy a escribir nada tampoco. Todavía es pronto. Y no voy a pensar ni calcular cuántos han pasado desde el último poste. Desde el último no trampa. Hoy no voy a publicar nada, pues nada voy a escribir. Todavía es pronto. ¿Mañana...? bueno, todo es proponérselo. Mañana puede ser un buen día para escribir algo nuevo. Pero de igual modo que hoy es pronto, sé que mañana será tarde. Y la tarde será noche. Y la noche de mañana no me traerá una luna llena. La luna llena ya pasó. La parte positiva es que sin luna, sin mi luna, se puede ver cómo brillan otras estrellas que nos miran desde ahí arriba, aparte del sol. Porque el sol es una estrella más de las que reinan en el firmamento, aunque a veces nos olvidemos de eso. Pero yo, como buen cáncer, soy lunático. Y yo nunca seré una estrella.

Curiosamente, una extraña relación de radios y distancias, hacen que la Luna (ya en mayúsculas) y el Sol (también) nos parezcan iguales... en tamaño. Similares, más que iguales. Y los objetos en la noche oscura no generarían sombras a no ser por la luz despreocupadamente redireccionada por la Luna, que gustoso nos regala el Sol. Sombras de luz. De luz de Luna. Por todo ello, y por nada más que el absurdo de estas líneas sin sentido ni dirección, hoy no escribo nada tampoco. Mañana.

Mañana sí. Por eso no leas esto hoy, porque no lo voy a escribir. Léelo mañana.

SIEMPRE CONFIAR EN ÉL

Tan natural y tan rico como siempre

Por eso puedo confiar en él

Compañero de mis hijos

Siempre presente en mi hogar

Ideal con los amigos

 

Anda, dime qué es esto y si te suena o no. ¿No se te eriza la piel al cantarlo?

A mí se me ponen los poros a flor de piel, y los pelos de gallina.

Dime a la par y a la post-re, qué te inspira este gran temazo de la música.

Lo mejor, es que es "ideal con los amigos...". Tremendo, ... tre-men-do.

Un saludo desde el destierro causado por ya.com y otros menesteres.

No excuses

He cantando centenas de veces esta canción. La he escuchado más quizás. A veces las canciones lejanas que están tan cerca saben más de mí que yo mismo. Ay...! ¡qué decir de Alice In Chains...! Esta canción sabía lo que yo quería sentir sobre la amistad antes que yo, probablemente. Te dejo con ella. Cuídala, por favor.

It's alright, there comes a time
Got no patience to search for peace of mind
Layin' low, want to take it slow
No more hiding or disguising truths I've sold

Everyday it's something
Hits me all so cold
Find me sittin' by myself
No excuses, then I know

It's okay, had a bad day
Hands are bruised from breaking rocks all day
Drained and blue, I bleed for you
you think it's funny, well
You're drowning in it too

Yeah, it's fine, we'll walk down the line
Leave our rain, a cold trade for warm sunshine
You my friend, I will defend
And if we change, Well I love you anyway

No Excuses - Alice In Chains - Escrita por: Jerry Cantrell y Layne Staley
Del Álbum (magnífico) Jar of Flies (1994)

Pagarte en Dinas

El coche de mi madre es viejete. Muy viejete. Y al pasar por la puerta, suena inequívocamente a el coche de mamá. Dina, la perrita que vive con nosotros en casa, levanta las orejas, se levanta ella entera y se coloca en primera línea para recibir a mi mamá. Puede que tarde todavía varios minutos en entrar, incluso décadas de minutos por no decir decenas. Pero Dina espera, y espera, inquieta y contenta.

A veces mi madre al entrar ni la mira, con todas las cosas que lleva encima (de la cabeza), y no se para a dedicarle un ay mi chiquititaaaaa ni un ¿y mi Dina?. Pero a ella le da igual. Siempre, absolutamente siempre la recibe con los mismos saltos acompañados de los mismos aleteos de cola, entre los mismos nervios, y los mismos movimientos descontrolados por la alegría. Siempre.

Me gustaría ser como Dina, y como tantos y tantos canes. Incondicionales.

Lo intento, pero sé que no lo consigo. Conceptualmente hablando, soy así (porque así me gustaría ser). Pero la realidad debe ser otra, claro. A veces los detalles me apenan, o impiden que mueva mi cola (rubia) como quisiera. De la otra forma no tendría que fingir jamás, como nunca finge Dina. Se expresa tal cual lo siente. Incluso después de habernos escuchado criticarla en más de una ocasión, o gritarle, o castigarla*, o... schhhhhh. Dina es auténtica.

En el poste de ahí arriba, en el que todavía no he puesto, también va algo de este sentimiento o deseo. ¿Lo encontrarás? Seguro.

Me encantaría ser como Dina, y mostrarte lo que siento siempre. Siempre que sienta algo.

*nótese el variopinto y hábil juego de directos e indirectos, pronombrados como objetos

El peor ciego

El peor ciego, sí. No hay peor sordo que el que no quiere oir. Y el peor ciego es aquel que no quiere ver. Este poste, como ves (porque tú sí estás viendo ahora... Tú sí), requiere una atención especial por tu parte. Precisa una interacción mayor conmigo. Al igual que tú, otros han pasado por aquí, pero por suerte o por desgracia, no han interaccionado nada y nado. No al menos como la situación requería. Algunos se habrán marchado pensando que algún error debe haber. Otros, quizá, habrán reflexionado algo sobre la nada, el vacío, el hueco blanco... y también quizás se hayan acordado del combate que libran la nada y cualquier cosa. Otros creerán que hemos intentado engañarles, o que esto es una indignante tomadura de pelo. Yo no lo sé... si no me lo dices, nunca lo sabré. A veces tenemos delante tantas cosas que no vemos nada. Y a veces no movemos ni un dedo para apartar la viga del ojo propio. A veces no basta con escuchar. A veces es necesario alargar la mano y abrazar lo que se nos dice. En realidad, si te soy sincero, no sé muy bien qué quiero transmitir con este poste. Quizás las postillas le den el sentido que tiene. ¡Seguro que sí! Una vez, una chica llamada Brida, vivió la necesidad que tenemos todos de pasar Nuestra Noche Oscura. Sin nadie. Sin luz. Sin nada pero con nada. De frente a sus miedos. Frente a sí, a sus certezas, y a sus incertidumbres. Hoy me pido a mí mismo pensar un instante en el blanco, cuando no encontramos nada...

¿Un poco lúgubre este poste? well, pensemos para acabar, que estás delante del probablemente primer poste interactivo del mundo. :D

Diluvio de sequías

No es por ahondar más en el asunto del extraño formato de telediarios que nos regalan hoy día diariamente (ver telediario, rest in peace), ni por poner en duda más de lo dicho lo dicho por los medios (de mitad) medios mediáticos (ver titulares y suplentes de prensa), pero es que si soy franco por sincero, que no por cenicero de cenizas humanas y y dictadas, si soy como digo completamente sincero, debo reconocerte que, desde éste mi cristal del mundo, me parece a mí que este año ha llovido chispa más o menos como otros anteriores. Que yo recuerde, llover, ha llovido. Y bastante. No bastantes días, pero sí bastante cantidad cada vez que llovía. Me ha costado llegar a reconocer este hecho, que admito por otro lado, puede ser una percepción de la realidad completamente equivocada, claro.

Bueno, lo que quiero decir (y no me dejo a mí mismo, con lo tarde que es), es que no me parece tan grave el tema de la sequía en comparación con el INNEGABLE cambio climático que estamos viviendo desde hace unos 2 años del calendario Gregoriano. El cambio climático es una realidad no virtual, imparable e irreversible con las medidas pasivas que se toman en la actualidad. Para hacerlo retroceder (si es que es posible) necesitaríamos cambiar los hábitos energéticos y consumistas por completo, además de tomar iniciativas recuperadoras (no sólo estabilizadoras). Estos días (por estos meses, tantos como 24) vivimos un tiempo distinto. Eso es innegable.

Lo de la sequía... bueno, quizá esté yo equivocado, pero insisto en que mi visión es otra a la que nos ofrecen desde los medios. No se sorprendan, si todos los pasos están en el camino de la subida de precios del agua patos. De manera que no sea agua pa tós. Yo no sé ná.

Una petición

Por la inocencia, por la sonrisa, por la memoria.
Para que los niños que fuisteis, (y que fuimos)
sobrevivan a las dificultades (y éxitos),
la responsabilidad no se traduzca en seriedad
y siempre encontréis (y encontremos) un motivo
para sonreír sin motivo.

Para mi José Andrés y su María José, 1 año y 1 mes después de su boda*. 1 año y 1 mes después de su lectura, su escritura.
Con todo el corazón.
* Rota, 5 de junio de 2004

N. del A.: En honor al original, decir que éste terminaba rogando al señor

El Álgebra Electoral

-Venga, tíos, vamos a ir pidiendo que siempre nos pasa igual. A ver, vosotros 4 ¿qué queréis tomar?
- Yo un tinto de verano con blanca
- Pídeme una cerveza
- Pregunta si tienen bitter-kas ¿vale?
- Yo un colacaito calentito, que me duele la garganta un poquet

- Venga, ahora vuelvo.

Ya estoy aquí. Mirad, no es lo que habéis pedido, pero creo que no importa. Venga, coged uno cada uno. Son los cuatro iguales: colacaito fresquito con casera blanca, espuma de cerveza y un toque de bitter-drim. Bitter kas no había. ¿Brindamos?

Sí señores. El caso expuesto más arriba, es muy parecido a lo que ocurre con las elecciones. Pero antes de seguir con estas palabrotas, quiero expresar que ante todo y en mi humilde opinión, lo más importante es el relevo, la alternancia, ideas nuevas, ... Parece, desde aquí, que es lo más sano para la democracia (por llamarlo de alguna manera). En principio, no me considero demasiado afín a ningún partido político. Me parece un poco antiguo todo eso de los partidos y tal. Bueno, eso es harina de otra urna electoral.

Pero es que estamos algunos y algunas y algune, un tanto cansados de ver la jugada maestra de los partidos políticos. La gente vota una cosa... -Sí, sí, ustedes voten, que ya haremos nosotros los que nos dé la gana... La gente vota una cosa, y después los prendas lerendas se las ingenian para repartirse el pastel de la mejor manera posible (para ellos). Pienso que los pactos entre partidos para formar gobierno, son una auténtica patraña y una atrocidad que va en contra de la propia "elección". Y si quieren pactar, que pregunten al pueblo. ¿Imposible? No creo. Ponga usted, señor copistero, varias casillas más en la papeleta: - en caso de necesidad de pacto para formar gobierno, enumere y ordene de 1 a 5 sus preferencias de pacto para el partido votado. ¿Seria muy difícil? Pienso que no. Pero eso nunca ocurrirá, porque a los que mandan, y sobre todo a los que quieren mandar, les gusta tener la sartén del álgebra electoral por el mango, para mangonear a su gusto y olfato y sin tacto, pero con vista y haciendo oidos sordos. No les interesa saber lo que quiere u opina el pueblo. El Álgebra Electoral es distinta a las demás.

Colacaito fresquito con casera blanca, espuma de cerveza y un toque de bitter-drim para todos.

Me sabe a poco

Vamos a hacer una apuesta. Me juego el juego a que antes de que leas la palabra "poco" por segunda vez, estás cantando. Al menos tarareando o canturreando, que le llaman algunos. ¿Lo vemos? Venga, ¡dale palante un poquito!

Yo tengo un moco

lo saco poco a poco,

lo redondeo, lo miro con deseo,

yo me lo como y como me sabe a poco

saco otro moco y volvemos a empezar

(x3)

¿Qué? ¿cómo ha ido? ¿bien? me alegro.

El Principio Antroblógico

Puede pensar más de uno y de una, que el fin de un blog es su misma existencia. Puede pensar más de uno y más que nada, que a un blog le basta con existir. Pero cuando digo existir no digo que esté reservado "el nombre del blog" en determinado espacio en el worldwideweb, sino más bien que el blog esté nutrido con post-es venidos de y vertidos por su supuesto autor.

Se discute mucho y bien en Ciencia acerca del árbol que se cae en mitad del bosque, sin nadie que lo observe. ¿Emite sonido en su choque contra el suelo? ¿y si no hay nadie para oirlo, también? Para frases ésta, en la que me atrevo a parafrasear al gran Stephen W. Hawking: "¿Porqué se molesta el Blog en existir?", donde en 1988 Hawking dijo Universo en lugar de Blog. Dicen los principios de antrópicos (que no del trópico) que la misma observación condiciona la existencia (de lo observado).

Sin Descartar el famoso cogito ergo sum, dijo Brandon Carter pienso, luego el mundo es como es (pionero en esto del principio antrópico).

¿Existiría este blog si tú no lo leyeras? ¿existe si no hay postillas en él? Realmente, me atrevo a decir que NO. La observación, y más allá, la participación en modo de postilla de los observadores, condicionan la existencia del Blog, y por tanto destrozan o no la causa por la cual fue creado. Esto es lo que viene a decir el principio antroblógico*. Por ello recuerdo a todos los presentes de indicativo, que las postillas NO son bienvenidas en este blog. SON LA CAUSA MISMA DE SU EXISTENCIA. ¡POSTILLAS REQUIRED! ¡¡POSTILLAS NEEDED!!

Para leer un poco sobre el principio antrópico: aquí. Por cierto, he buscado referencias acerca de si el creador de un algo o fenómeno, puede ser observador del mismo, y no he encontrado nada por el momento. En este sentido, me atrevo a pronunciarme y a opinar que 'no'. El hecho de que yo haya creado este blog, me impide actuar como observador del mismo, en el sentido del principio antrópico. Yo no condiciono su existencia con mis visitas. Tú, sí.

*principio antroblógico: karlova vistaloba, junio 2005.

La verdad sobre la mentira

Supongamos que existe algo que pudiéramos etiquetar (¡andaaaaa! ya he caido...) o denominar como hecho real. Como verdad. No hace falta que sea algo trascendente ni trascendental y cual. Puede o pue de ser algo nimio u ordinario. Véngaseme a entender por ejem ejem plo, un aserto del tipo Ayer llovió entre las 3 y las 4. Demos por cierta esa proposición que es propuesta a modo de demo. Y llamémosla proposicionDemo.

Pensemos ahora en una situación típica: una persona A le habla a otra B. Le transmite (o al menos da una piedra) la proposicionDemo.

Veamos las siguientes igualdades cuestionadas:

¿proposicionDemo = percepción de A sobre proposiciónDemo (exactamente)?
¿percepción de A = interpretación de A sobre la percepción?
¿interpretación de A = expresado por A, en forma de lenguaje (rasgos suprasegmentales incluidos)?
¿expresado por A = escuchado por B?
¿escuchado por B = interpretado por B?
¿interpretado por B = imagen final de B sobre proposicionDemo?

Antes de enfadarnos ante un malentendido, o ante una muestra de no-compresión por parte de nuestro/s interlocutor/es, quizá debiéramos recordar la ristra anterior de preguntas... Quizá ser consciente de las dificultades y de nuestras limitaciones, nos haga ser más pacientes y comprensivos. Y quizás eso sea bueno. O bueno, sea eso un "quizás".

El triunfo de la verdad sobre la mentira nos diría que la verdad sobre la mentira es que la mentira puede ser verdad, o puede no ser mentira. Pero ésto mismo puede no ser verdad, porque no sé si estas palabras de este post-e cumplen con la serie de preguntas que propongo...

Recordemos ahora que hemos partido de un hecho poco o nada dudable (aunque sí matizable o ampliable en precisión). Imagina cuando hablamos de comportamientos, personalidades (complejas o reales), opiniones, gustos, impresiones, simpatías,... Sugiero que cada uno se busque su propia estrategia para ahorrarse enfados, cabreos, malhumoreos, mosqueos, disgustos y pesares.

Todo es mentira ¿verdad?

El Big Crunch de los pisos

Me ha hecho mucha mucha gracia algo que ha escrito mi amigo Paco en el compartido clownclave. Y ha sido la siguiente frase, extraída de un anuncio callejero:

se pintan pisos a domicilio

(ve a verlo si quieres pulsando aquí, justo ahí detrás) . ¡Es tremendo! Buenísimo. Casi me hace recordar una situación también de las inolvidables, en la que mi amiga Aurora la hermana de mi hermigo Carlos, tuvo a bien preguntar una vez: "oye, ahora que estamos todos, ¿falta alguien?". Directamente genial, involuntariamente genial, lo cual es genial. Pero ese es otro tema...

No he podido resistirme a apostillar ese post-e del clownclave, con uno de mis pensamientos, y que viene a decir que más de uno y más de dos vamos a tener que irnos a vivir a uno de esos pisitos pintados. Porque la cruda y ruda realidad de los pisos del real mundo, es que parecen un universo en continua expansión, en lo que a precio se refiere. Así que creo que llamaré yo también a ese amigo que pinta pisos, para que venga a casa de mi madre a pintarme un pisito y vivir en él. Sí.

¿Tendrá límite superior la expansión cuasi-exponencial de los precios de la vivienda? ¿Aparecerá cierta materia oscura o escura que la frene? ¿Será suficiente para hacerla retroceder... hasta que vivir en una vivienda sea un derecho real y no de reyes? ¿Llegaremos al Big Crunch de los pisos, casas, kelis, quelis, kelos y kelitas, en donde los mismos sean de valde (y míos)?

¿Tendré que llamar para que me pinten un piso en casa de alguien?

De depende

- Michael**, ¿qué es más grande, un barco o dos barcos?
- ¡¡2 barcos!!
- ¿seguro...?
- ...mmm, ¡sí!
- bueno, depende ¿no?
- ¿y por qué, tito?
- pues, depende de cómo sean los barcos, porque...
- Ah! ya me acuerdo. Si los barcos son pequeñitos y el otro es grandote...

Pasan dos cosas. Dos cosas y una tercera. La primera, es que normalmente nos esforzamos muy poco a la hora de enunciar preguntas, de manera que no haya dudas, que sean completas, que no exista ambigüedad. Una segunda cosa, es que sabiendo que se cumple la primera en determinadas ocasiones, no prestamos toda la atención que debiéramos a lo que se nos pregunta. Y a veces obviamos la parte fundamental. La tercera, que no quiero obviar ni quiero que obvies, es que (a mi modo de ver) se usa muy poco la palabra depende*. Y tú tal vez pensarás: -pséeeee, bueno... eso depende. Y me parece correcto. Y si me lo dices en una postilla, mejor que mejor. Hay muchas cosas en este mundo que dependen, y las etiquetas no ayudan a tener ésto presente, ni pasado ni futuro. Esto es así ¿o es asao? ¿depende?

¿Desearías haber contestado alguna vez depende en lugar de lo que contestaste? Tenlo presente si te ha pasado para el futuro.

* la excepción a esto es la persona del jarabedepalo.
** 5 años (a fecha de hoy:20junio2005)

¿Y si...?

2 & 4 EnglishReaders

One of the main problems of the Blogs, is what is being shown in this post (post-e): the language. There are lots of people inside the blogsphere, and also around it. Most of these people are quite interesting to be read and met. But, when you make a post, you have to write it down in one language, not more. -What are you trying to say, carlitos? (sorry, "charlietos"). Well, I mean that it's a little bit frustrating to know that most of readers, bloggers, posters commentators, etc. won't be able to read your blog. This idea, was thought up in my mind a couple of months ago, and because of this, I decided to open an English Version of my blog: http://charliequeen.blogspot.com Although it exists, do not visit it now, because I haven't had enough time to feed it. I promise I will. And maybe you would like to know the reason why I've chosen the English language to express this thought of mine. Well, it may be the so-near English exam I'm doing, or may be an attempt to make the blog more exotic, or may be the fact that I've received some comments (postilla ~ spanish comment) from non spanish readers...
Anyway. The Blogsphere, is not enough. The Blogsphere is not the ultimate thing. The languages against the Blogsphere. This post is dedicated to English Readers, wherever they come. Dedicated to Sonja (my English teacher), to my English Class friends, to Mary Bishop, and to those EnglishReaders (I hope) will visit me, by accident or not. Let's break the bounds. Let's try something different. Have you already thought about what original thing you are going to do today?
And the most important thing: forgive my written English, and other things.
charliequeen asks you: is this the beginning of the webabel tower blogsphere?

Transiti-vida

Pocos niños, muchos padres, muchos empleados, muchos jefes, muchos jefazos, muchos desempleados, muchos parados, muchos ocupados, muchos desocupados.
Muchos y muchas, muchachos y muchachas, chachas y chachos. Muchas personas, muchos seres humanos y muchos seres de la humanidad pero sin ella, y también con ella.
Muchos piensan que basta con estar vivo. Basta con vivir.
Piensan muchos que la vida se vive sola. Pero no. La vida hay que vivirla.
Desde el momento en el que se es consciente de que se vive, nace el deber de considerar el vivir como acción transitiva. ¿Tú qué vives? Yo vivo la vida. Yo vivo mi vida, mivida. Exige el derecho a la transitividad de tu vida. Completa su significado con un objeto. ¿Me permitís que imperative? Transitividad, amigos, transitividad...

No basta con vivir, y mucho menos con sobre delante.

La vida no se vive sola... La vida es transitiva. Tu vida necesita que la vivas. La vida no se vive sola. Viva la vida. La vida hay que vivirla.

Mente Paulitina

En este post-e vamos a demostrar, partiendo del principio de Pauli, que dejar un hueco de vez en cuando es una manera sencilla de ascender en la empresa.
A la post-re, este principio de exclusión tiene como fin la inclusión de la ciencia en la vida cotidiana y ordinaria.

Partículas indistinguibles buscan un estado en el que todo el mundo esté cómodo. La función de onda total debe ser antisimétrica, dirían los Brey Ávalos Cuantizados en paquetes.
Pauli creía firmemente en que dos electrones, como indistinguibles que son, no podían tener los mismos números cuánticos. En otras palabras, dos electrones no se tocan las mismísimas entre sí, esto es, siempre que haya otro hueco libre, un electrón no se pega a otro.
Obviaré y evitaré todo tecnicismo de aquí en adelante, no para hacer esta reflexión más comprensible, sino para esconder mis carencias de conocimiento e ignorancia, lo cual está muy bien.

Aplicaremos el principio en ídem a:
- asientos del autobús.
- urinarios (este es clave. Éste sí entra en el examen, eh, atentos).

Asiento del autobús: tendría guasa que al entrar un ser humano al autobús, siendo tú el único que está dentro sentadito tranquilito, se fuera a sentar a tu lado el amigo.Vamos, esto no tendría nombre. Este malestar se sustituiría por euforia y subida de autoestima engañosa, si el ser humano es hembra, y tu machote. En cambio, si el ser humano es macho, y tú no, esto se puede tomar como un "ya tenemos aquí al baboso de turno". O sea, que si las partículas se distinguen, se puede formar el taco.

Urinario
Una vez que uno entra en un urinario público, o en el trabajo, o en el colegio, en la facu, etc., uno pierde su identidad. Ya no somos quienes somos, ni somos lo QUE somos, ni hacemos lo que hacemos, ni pensamos lo que pensamos, ni somos lo QUE somos (tirrrrrrrr, campana y sacabó, ha repetido lo que somos!!). Simplemente, somos los que van a lo que van: a orinar. Y nada te diferencia del que orinó antes de tí, u orinará después. Es aquí cuando hay que tener en mente y saber aplicar con presteza el principio de Pauli. Mente Paulitina. Es completamente antisocial colocarse a orinar justo al lado de otro (las botellonas no cuentan, claro). Siempre hay que dejar un hueco. Y mientras mayor sea éste, mejor.
Mi amigo Carlos, y su amigo Jorge, lo saben bien, pues una vez llevamos a cabo a un estudio detallado sobre este principio básico, in situ acción, allá por donde reside el mito del homoGheleno.

¿Y si no hay hueco? Si no hay hueco (bien porque haya 3 urinarios, y 2 de ellos ocupados quedando el del medio vacío, por ejemplo) pues te lavas las manos, o coges papel y te suenas la nariz, o te arreglas el pantalón un poco mirándote al espejo, o recuerdas de repente que se te ha olvidado algo en tu mesa...O sales sin disimulos. El salir sin disimulos, viste mucho hoy día, pues el principio de Pauli está bastante extendido entre la población actualmente. O sea, que estarías dejando claro a todo el mundo que tienes mente Paulitina de principio a fin. Con lo que tu imagen se revaloriza en la empresa, por el respeto mostrado a quien estaba en el urinario pensando "verás, que este se me pone ahí todo pegado...".
Esta regla o principio, debe ser respetada por todos, por el bien común. Aunque sea poco a poco, paulitinamente.
Como queríamos demostrar.
PD: Por cierto, fumar en los lavabos/servicios y ascensores es de muy mal gusto. Digo olfato.

Metiendo las manos (sé que debo dejarlo)

No sé por qué lo hago, pero empiezo casi sin dudarlo. Es algo que suelo hacer... y quizás no debiera. Y una vez que empiezo, algo me lleva a seguir y seguir, como si nada más existiera. Por un momento, pierdo el asco, la grima, el miedo a lo desagradable, y ahondo buscando no sé qué cosas. Quizá no esté buscando nada. Y por eso quizá nada encuentre. Sé que no debería meter las manos aquí. No es muy higiénico quizás. Será, que espero no encontrar nada.
Levanto la palma por primera vez, y no me sorprendo. Aparece un resto de paquete de patatas. ¡Sí que duran estos paquetes! Éste no lo recordaba... Lo siguiente en aparecer es una colilla de cigarro. Como poseído, sigo metiendo la mano inconscientemente. No sé si alguien estará mirando y dándose cuenta de todo. Espero que no. O espero que sí. Espero, que ya es algo. Meto la mano de nuevo con los dedos bien apretados, más adentro, separo los dedos y la subo. Miro lo que ha quedado en mi mano: he hallado una anilla de abrefácil, probablemente de una lata de conservas. A continuación aparecen 2 anillas más, pero esta vez no hay duda de que son de latas de refrescos. Un cigarro casi entero y 3 colillas apuradas son el bote que a continuación obtengo de esta obscena acción. Sigo rebuscando.
Las cáscaras de pipas que van apareciendo son numerosísimas. Utilizo ya las dos manos, introduciéndolas a la vez. Al subirlas, me llevo de regalo una lata de refresco entera pero aplastada (por el peso y por el tiempo). 2 servilletas usadas, ajadas, y semirrotas vienen de propina. Otra colilla.
Reconozco que a veces he hecho lo mismo, pero usando los pies en lugar de las manos.
Creo que debería de dejar de hacer esto. Aquí hay mucha gente, y algunos son niños. Sí, debo dejar de meter la mano en la arena y rebuscar. Me levantaré, me acercaré a la orilla, y me refrescaré los pies o incluso me bañaré, ahora que está la marea bajita. Con la marea bajita no hay que rebuscar. Se puede ver todo a simple vista.
Debo dejar de rebuscar en la arena de la playa.

Pastel de chocolate con nueces

Hola, simplemente quería comentar una cosa. Me acabo de comer desayunando un pastel de chocolate con nueces, que tenía más ruido que otra cosa. No pasa nada, tampoco hay que ponerse dramático por esto. Pero me ha hecho recordar que a veces, muchas veces, más de cuatro veces, basta un pequeño detalle para que un todo enorme se etiquete. I mean, el pastel se llama pastel de chocolate con nueces, y quizá me haya comido a lo sumo un par de trocitos del tamaño de un guisante pelado. ¿Y nos conformamos? Bueno, da igual. Pero lo que más me preocupa es el etiquetado por detalle de un algo. Existe una manía muy grande (si quieres digo mejor costumbre en lugar de manía) por etiquetarlo todo. Esto es chill-out. Aquello es modernismo. Eso es personal-trainning. Me gusta el pop-rock-progresivo-con-tintes-anacoretasAlternativos. Yo practico aero-spinning-boxing. Et cetera. Cuidado con etiquetar por un detalle, o por matar un gato (le dijeron Mazagatos). O no.

Si me permites decirte lo que pienso, no me gusta en absoluto etiquetar. La etiqueta es injusta sintetizadora, y provoca prejuicios graves. O no...

Además, tener color marrón no significa ser de chocolate. ¿o sí?

La croqueta, el flán, las chinas mandarinas...

Es super mega hiper cor cómo hay ciertas palabras que son significativamente difíciles de pronunciar para la mayoría de los seres humanos, y en especial los españoles. Más que pronunciar, diríamos que nos es difícil de acertar con ellas. Que son palabras dinámicas, variables, o variables dinámicas. Una de estas palabras es Mandarina. ¡Cuántas mondarinas nos habremos comido en nuestras vidas! No te olvides del híbrido naranha-mondarina.

Otra es el zaguán. ¡¿Cuánta gente se queda esperando en el SanJuán, señores!? Toda la vida allí esperando, vaya... Otra gente prefiere quedarse en el sajuá, y así sustantivamente (nunca mejor dicho este chascarrillo).

Pero la que se lleva la palma de oro y brillantes con inserciones de carbono en el salpicadero, es la magnífica cuando es casera, croqueta. Esta palabra es mágica. Tiene una esencia mutante digna de estudio. Y si la lees detenidamente, no parece tan difícil de decir ¿verdad? Bien, pues a continuación expongo una breve relación de variantes de esta peculiar palabrota:
cocreta; crocreta; clocreta; cocleta; ¡cucleta!

No me quiero ni imaginar a mi amigo Gorje comiendo Cocletas...

La lista sería interminable, cual historia, así que te dejo con tus pensamientos, no sin antes mencionar otro asunto digno de análisis: esa golosina congelada que venden en un plastiquito que es transparente por un lado y no por el otro, que es alargadito y de unos 2 dedos de ancho, y los hay de muchos sabores (mejor dicho colores). Yo creía de pequeño (antes de mis 17 años) que se llamaba Flash, y así lo pronunciaba con orgullo. Pero empecé a perder la confianza a la hora de pedirlo en un puestecillo de golosinantes, debido a las múltiples opciones que por ahí se escuchaban. Yo ya no sabía si era un Flash, un Flas, un Flá, o incluso un ¡FLÁN! - "Dame un flán de fresa, Pablo" . ¿¿?? Menudo descaro. Yo no salía de mi asombro, cuando tan suddenly como de repente, llegó el término Poloflá. Del cual me niego a comentar nada, que luego todo se sabe.

Señoras y señores

A ver, señoras y señores. Préstenme atención, porque sólo lo diré una vez*:

Lo digo alto y claro: YO YA HACE UNOS DÍAS QUE ME QUITÉ EL SAYO.
Y nada me ha pasado, que se sepa. Ea.

*premio para el que me diga de dónde es esta frase (lo de "préstenme" no es seguro que fuera o fuese o fuet así)

La tita está llorando

Hoy hace un mes que Michael (se pronuncia tal como se escribe) de 5 años, y su mami Rocío llegaron a Sevilla. Y llegaron tras una historia tan larga, como sufrida, como... bonita. Supuso esto el segundo reencuentro de Rocío con Carlitos, su otro hijo de 3 años, que nació en España, y que con 2 añitos fue a Ecuador a buscar a su mami, que a su vez había vuelto a Ecuador meses antes a buscar a su otro pequeñín: Michael.

Para ambos soy el tito carlos, pero no soy el único (ni por tito, ni por carlos). Y a mí se me cae la baba. Y a tí si los conocieras.

La marcha del carlitos chico a Ecuador, en mayo del 2004, fue un palo durísimo para los que quedamos en Sevilla. Fue una de las cosas más tristes vividas. Recuerdo aquella madrugada, con mis hermanas en la puerta tratando de ocultar sus lágrimas, y el carlitoschico diciéndome desde el asiento de atrás del coche, en su habla no formada pero entendible, que las titas estaban llorando... "tito, a tita a oando".

Se me escaparon estas palabras aquella mañana de 21 de mayo, triste mañana. Pero ahora los dos hermanos pululan por los alrededores, y la vida es otra. Y su madre está con ellos, y su papi lo estará pronto.

El tito está sonriendo.

En 20segundos

Os cuento algo rápido. A todos los que me habéis votado o vayáis a hacerlo (en el concurso de blogs del 20minutos) en primer lugar, daros las gracias. En segundo lugar, pedirte que revises tu cuenta de correo (y la carpeta de "no deseado" si eres de hotmail) a ver si tienes el correo de 20minutos de confirmación de registro, o de vacuna del recuerdo de confirmación en la fe cablógica. Resulta que se ha montado un lío muy gordo con lo de las votaciones... un lío padre pío pío-lín lindo gatito. En resumen, que no han valido o no valdrán los votos de aquellos que no confirmen su registro en 20minutos. Siento mucho todo este embrollo, pero en realidad así el concurso es más limpio. Te pido porfax que dediques 20 segunditos a este menester, en aras de una transparencia total en las votaciones. Gracias a lot anyway. Y sigue/empieza apostillando/a apostillar, que es lo que verdaderamente me interesa. (¿han sido 20segundos? según qué quiénes, ¿verdad?) Ciao bye nosvemo seeya!

Un Glob en el Blog

Un globo, dos globos, tres glo-o-bos, la Luna es un globo que se mescapó... Muy bonito. Muy científico, sí señor. Leyes de Kepler al margen, voy a relatar la historia del chicle. Bueno, mi historia con los chicles. Ya que me basaré en mi experiencia con esa goma de mascar tan consabida y consaboreada.

Empiezo haciendo homenaje a Cheiw. que todos pronunciaban Chein o Cheim. Esa pedaso de fresa ácida que quitaba el sentido. Cheiw junior, rezaban algunos. Nunca se le ha agradecido a Cheiw lo suficiente lo marcó nuestras vidas... Es una injusticia ¿verdad? ¿a como sí? Bien, pues de repente vino Boomer y pegó un boom. Un boom que duró años y años (todavía puedes hacerte con uno en determinados puestecillos para coleccionistas), pero que finalmente fue cual boomerang de ida y vuelta. Porque llegó Clix. Y llegó al climax. Y absorbió todo el mercado, con o sin azúcar. Sólo hay clix. Y no es de extrañar, porque este chicle tiene numerosas e incontables virtudes. A saber: se abren con una facilidad pasmosa (sobretodo si está un poco húmedo). Conservan el sabor al menos 3 segundos (el equivalente a 3 mascadas bien dadas en cascada). Son muy grandes. La oferta de sabores en simplemente apabullante.

Pero la peor de las virtudes del clix sin lugar a dudas, el doble clix (no confundir con el Double Bubble) ha sido una acción por omisión. El clix pasará a la historia por haber sido el artífice de la separación del Globo de chicle y el Globo terráqueo. Debido a su tamaño, con estos chicles a lo más que se llega es a una minúscula volea, un chasquidito seco en la punta de la lengua... Ya es imposible llenarse los labios de chicle para todo el día. Sí, señores, no ignoren esta realidad. Se perdieron los Globos. Por eso pongo yo un Glob en el Blog. Ea.

La raqueta cagueta

Desde aquí mi sincera enhorabuena a Rafael Nadal, por su triunfo sin triunfito en el batido de tierra francesa, allá donde el Rolan Garros. Es momento éste, en que sin querer ser agorero ni pájaro de mal agüero ni agujero, me pregunto: ¿cuánto le queda a este chico en el tenis? Porque es que me llama poderosamente la atención lo prolija que es la raqueta española a la hora de sacar nuevos campeones, novedosos tenistas que llegan incluso al número 1... Pero es que esa misma prolija raqueta es una cagueta. Los tenistas españoles no tienen durabilidad ninguna. Al menos esa es mi impresión. Antes que Nadal, saltó de la "cuna" Ferrero (por citar al último). Grandes actuaciones con España, Gran Slam, tal y cual... Y sacabó lo que se daba.

Por ello espero que este chico de mallorca que de mayor tiene poco, dure mucho. Que su triunfo no sea de triunfito ni su raqueta de cagueta. Pero hoy toca enhorabuena: ¡felicidades, Rafa!

(¿te has dado cuenta de que escribo como si fuera a leerlo alguien? ¿y como si fuese a leerlo él? curioso...)

Algunos nombres buenos

Voy a nombrar a continuación un tema, que debería ser nombrado más que escrito. Pero bueno, imaginen ustedes como si fuérais vosotros que lo escucháis en boca de alguien con arte. Y el tema a nombrar es denominado sustantivamente como LOS NOMBRES. Son muchos los nombres y muchas las anécdotas. Este post-e, aunque extenso, sólo tratará de algunos de ellos, como se sugiere en el titulito.

Empecemos pues por un nombre tal que así: Pedro. Es un nombre bonito. Y Pedros no hay muchos, es curioso.Y además es llamativo cómo hay un Pedro que es distinto a todos. Hay uno quese diferencia en un rasgo particular, que hay que mencionar siempre que se presente la oportunidad. Hay un Pedro especial...No no no... No pedro el de Heidi, ni San Pedro, no. ¿Entonces qué Pedro? ...Exacto. El de los huevos negros. ¡Magnífico! ¡Entonces ya sé de quién me hablas! ¡Normalmente se sabe el color del huevo nada más verlo...! A Pedro, me refiero... Esta situación nos lleva a la siguiente conclusión.Corolario: no hay Pedros negros. No puede (ni aunque rime ni nada).

Hay otro nombre de varón, de machote, de gran persona, que es precioso. Vamos, yo diría que es un alarde de buen gusto.A mí particularmente en mi mente particular, me encanta.Es el nombre de Carlos. Oh! ¡Qué bonito! ¿o no? Suena a música... a lo mejor música infantil, para niños, en fin...pero música al fin y al cabo. Personas con este nombre, suelen decir que Carlos reina en mi nombre.Y es curiosísimo lo que pasa con este nombre. Bueno, de la s final ni hablamos, todos sabemos de qué pie cojea la s final. Lo verdaderamente curioso es que La r desaparece, con todo el descaro del mundo. Bueno, principalmente contodo el descaro de nosotros los andaluces. Un descarlos diría yo. Esta r es absolutamente absurdo que desaparezca. Mira, en formas verbales impersonales como los infinitivos, que son agudas, lo comprendo: corré, cantá, bailá, saltá, jugá, uffff! ¡qué cansa esto! (suspiro) ¿¿Pero en mitad de una palabra, después de vocal y antes de l??No lo pillo. Es como si... qué te digo yo... A Carmen le dices Camen, o Came.O a Pedro lo llamamos... (sonrisa pillina) Pedo.. ¿que a qué Pedro? ¡Al de los huevos negros!

Hay nombres propios que son comunes (jeje). Son nombres como Manuel, con el que se puede formar hasta un grupo de música: Los manolos. Con otros da hasta para formar partidos políticos: Pepe. Otros son inexplicables. Juan. ¿Cuántos Juanes hay en el mundo, por Dios? Y es que este tipo de nombre te pone en un compromiso, al borde de un posible conflicto internacional...Sí sí. Sin exagerar... O dime tú a mí cómo le explicas lo común que es el nombre de Juan a un inglés: Juan.

También están los nombres "saco". Ahí entran tós. Sin poblema. El máximo exponente del polinomio en este caso es Francisco. Se lleva la palma. Ahí entran los francisquitos, el fran, el francis, el cisco, el frani ,los quicos, los pacos, los curros... -hola amigos, (soy curro)... los curritos, los paquitos... ¡Es tremendo! Son los nombres a Saco Paco, que le llaman. Bueno, también están la Paca (no la jaca), las Paqui, Paquita, ..ufff! me pierdo.

Los nombres conjugables o conjugados son la pera. Tenemos el infinitivo (Baltasar), el participio (Conrado) y el gerundio (Fernando). Pero no tenemos mucho sitio para el cuadro de desinencias verbales, así que ahí lo dejo.
Hay nombres de tontos. Sí, sí. Los hay. Y no pasa nada.¿O en qué piensas tú cuando escuchas: Forrest, McFly,...? vamos, que te dice alguien que se llama Forrest, y no te queda más que preguntarle, con indignación incluso, "¿tú eres tonto?". Y él te dirá "NO, yo como mierda gato" ,..Aaaaa... vale. Porque no sé si lo sabéis, o eres tonto o comes mierda gato, pero no las dos cosas. Bueno, a lo que íbamos.

Existen principalmente 3 categorías de nombres:

• nombres simples: josé, Luis, felipe
• nombres compuestos: José Luis Felipe
• nombres fracasados: nombres que intentan ser simples, pero que no lo consiguen. Por ejemplo: bartolo pa mí solo. enrique (el) tabique. ramón el faraón, mario encima del armario, Paula tinamente, Sergio y Estívaliz, Alfonso a la derecha, Pedro... eeeeeeeeee ¡ARTURO! Arturo debe